martes, 29 de abril de 2008

UN LUSTRO






Esta herida sólo ha de sanarse con justicia, compromiso ético, responsabilidad, eficiencia, conciencia, solidaridad.






Mientras tanto, lo que supura es miseria, incomprensión, abandono, rabia impotente, indiferencia, dolor interminable.



2003 -29 de abril- 2008
En Santa Fe las aguas cubren / sueños de niños desolados /y ahogan con furia incontenible / las penas de los evacuados.
Un ángel se desploma en llanto / cuando descubre el desvarío / del ala oscura del Salado / que tapa todo lo querido.
(estrofa escrita por Víctor Heredia para "Cita con ángeles", canción de Silvio Rodríguez que acompaña este registro)

domingo, 27 de abril de 2008

IDENTIKIT

La incertidumbre se cierne sobre sus corduras, empalagándolos de interrogativas probabilidades.
Chisporroteos de ángeles guardianes, y el hastío disecándose en un hemistiquio.
Mussorgsky parece una buena opción, pero también un pack de Guinness con fragmentos seleccionados de Memorias del subsuelo.
Y siempre tendrán -aunque no resulten suficientes- anécdotas, asociaciones libres, caminatas a la luz de la luna, añoranza marroquí, egolatrías de antiguos bibliotecarios, cretinismo del cómico y pronunciamientos. Cierto horror al vacío, dicen...
En el cuarto contiguo se oye el discurso febril de algún presidente paranoico. Con la hecatombe ecológica por calentamiento puntual [si humeara cannabis quizás la unión nacional no constituiría la quimera más proclamada, aún por los hijosdeputa], desafueros, estadísticas erróneas, inacción con arreglo a intereses, amenaza de meningitis, copa de amargura, magros sueldos y burgueses saturados de información (perdidos en la confusión: doble condena).
(...) sobre el anarquismo. Terrible hermosura teórica. Suspiros bajo la lluvia.

{Sublimidad que volvió maravilloso un minuto de existencia, la mía. Gracias, al autor}

Me sumo al ruego exepótico: que no vuelvan los lentos. Será que si convoco al erotismo, me responde en lenguaje de pedantería medieval (cualquier liturgia, en realidad) o de un rock genuino. Blues, agregale. Aunque, pensándolo comprometidamente, no hay afrodisíaco tan potente como el silencio y cierta (ojo, tiene que ser apenas) distancia.

"Non nobis, Domine" - banda de sonido del film Henry V (1989)

Non nobis, Domine, Domine, non nobis, Domine / Sed nomini, sed nomini, tuo da gloriam.

(lema de la Orden del Temple, siglo XII)

viernes, 25 de abril de 2008

WINNER!

Santa Fe cuadruplica los índices de inflación nacional

En marzo los precios subieron 4,2%, cerca del doble que en febrero último; el índice de precios nacional marcó un alza del 1,6 por ciento. El titular del Ipec, Jorge Moore, se mostró sorprendido por las estadísticas afirmando por LT 10 que "bebidas y alimentos son los rubros que mostraron mayor incremento".

San Luis y Santa Fe, las provincias que no fueron alcanzadas por la intervención del Gobierno, tuvieron un alza de precios cuatro veces superior al promedio nacional.
Así se desprende del informe del Indice de Precios del Consumidor (IPC) nacional difundido hoy por el Indec. Allí se muestra que la inflación de marzo en estas provincias fue del 4,1% y 4,2% respectivamente.
En diálogo con LT 10, Jorge Moore, responsable del Ipec precisó que "la inflación en la ciudad de Santa Fe es del 3,9% y en Rosario de 4,4% correspondiente al mes de marzo".
El funcionario agregó que "estamos sorprendidos y mirando detenidamente nuestros números. Evidentemente en el mes de marzo estamos encabezando los niveles de precios, el concepto de bebidas y alimentos es el que muestra mayor variación. Es preocupante porque estos productos tienen una alta significación en la canasta familiar".

(y aunque no tenga un mango, o no me alcance, yo me voy de compras con Divididos adonde sea.
¡Qué comestible que está Mollo...! Otra razón para odiarla a la Oreiro)

jueves, 24 de abril de 2008

just do it

Cuando tiene que callar, calla.
Cuando tiene que decir, dice.



¡Cómo abomino su obediente fidelidad a los imperativos categóricos!

QUIJOTESCOS LINAJES

Cosas
Vienen las cosas que revuelven
las penas azuladas. Un niño
despierta fantasmas sucios de tiempo
y me acuerdo de morir.
Es como taparse las promesas
para que sean promesas, no
cuerpos ignorantes de su cuerpo.
Filtran la fe en los bodegones.
Alguno habla por teléfono
y el infinito siempre da ocupado.
Esta sangre está acierta
y busca otra alma
en los que roban humo
en la mañana de hoy.


Camas
Añoro la ternura
inexplicable de las calles de Lisboa
y el sol, ese sol, y el Tajo o río
que habla con la ciudad.
El mundo está nublado menos allí,
donde se adensa la tristeza del mundo.
¿Tanta luz sirve para recordar
las condiciones miserables?
¿Uno se abriga del sol metiéndose
en el cansancio de sí?
Aislar la luz es no estar despierto
sino en lo que no fue
y no sé qué soy para mí,
o un animal que busca lo encontrado.
Me cansa la muerte, que no tiene nada dentro.
Hablo a corazón quitado.
Las camas son para otro amor.


País
¿El universo? Claro. ¿El infinito? Además.
¿La carne? Desde luego. Carne celeste
o con un cielo arriba que se nubla cuando tocás
el odio y chocan furias y llueve
un agua triste.
Una vaca pace en el hueso que voy a recordar.
¿Y los que olvidan? ¿Se tapan como indios las vergüenzas?
País
desaparecido en una gorra militar.
¿estás en lo que venga?
Lo que vino es cobardía y desprecio.
Se avisa a Paul Celan: tumbas cavadas en el agua.
Brilla el día.
Me recuerda que no soy árbol y que no tengo raíces /de pájaro.
Vivo vagamente
y nadie me ve entrar


Joseph Brodsky
Cuando un poeta se posa sobre el mundo lo desplaza.
Cuando el pájaro muere, ¿qué pasa?
A lo mejor le falló el corazón por instalar su levedad en su suelo.
0 tenía la memoria cargada con cada vuelo que voló.
En el café Colón de Malabia y Corrientes
los parroquianos conocen la lentitud del tiempo,
el dolor del cariño, la ficción de ser otra cosa, la mesa
donde Joseph Brodsky se para y dice que el exilio fue hoy,
que no hay espanto mayor que el de animal recorriendo su cueva,
que pesan hoscamente los que cayeron combatiendo y que
no hay heridas, sino una gran herida que nadie puede /cerrar.
¡Habráse visto!
¡Como si el pájaro no recorriera las cortinas del cuarto
para que entrase el sol!
¡El sol de nada, la huella infinita de la piedra
en cada pobre amor!
Tendrías que haberte quedado más, aquí,
Joseph o cosmos descuidado,
a la intemperie de costumbre.
No se arrancó del país y yace
lleno de entender todo.



Háganse un favor: lean el discurso de Juan Gelman al recibir ayer el premio Cervantes. Digo, ya que andamos tan carecientes de palabras justas.

miércoles, 23 de abril de 2008

PRISMA

Rock

Clamarás por la jornada espléndida en que ya no te tortures con pensamientos picana, cuando tu memoria se psicodelice con la imagen de Mirta y Stella haciéndose la toca, planchándose el pelo, hablando del color de moda en esmaltes para uñas y el partido de tenis criollo del fin de semana.
La juventud de los años 70, y vos una niña despabilada que se pregunta si llegarás a mujer común, como ellas dos.

Por ahora el comedor huele a humedad y a pizza recalentada.
Y el mejor trasfondo para tus tintes opacos son esos ronquidos disolviéndose.
No te dejes desanimar
Triturante: LA MÁQUINA DE HACER PÁJAROS (directo al útero)

domingo, 20 de abril de 2008

Querida Irlanda

¿Y si la medida de lo que somos estuviese dada por aquello a lo que renunciamos?

Eso se me ocurrió viendo “The Wind that Shakes the Barley” {también puede ser por el Syrah Rosé 2007 que me tomé mientras tanto...}


The wind that shakes the barley

I sat within the valley green, I sat me with my true love
My sad heart strove the two between, the old love and the new love
The old for her, the new that made me think on Ireland dearly
While soft the wind blew down the glen and shook the golden barley

‘Twas hard the woeful words to frame to break the ties that bound us
But harder still to bear the shame of foreign chains around us
And so I said, “The mountain glen I’ll seek at morning early
And join the bold united men, while soft winds shake the barley”

While sad I kissed away her tears, my fond arms round her flinging
A yeoman’s shot burst on our ears from out the wildwood ringing
A bullet pierced my true love’s side in life’s young spring so early
And on my breast in blood she died while soft winds shook the barley

But blood for blood without remorse I’ve taken at Oulart Hollow
And laid my true love’s clay cold corpse where I full soon may follow
As round her grave I wander drear, noon, night and morning early
With breaking heart when e’er I hear the wind that shakes the barley.

Robert Dwyer Joyce
1830-1883

viernes, 18 de abril de 2008

EN BRUMAS


Lo que dura una proclama.
Lo que cabe en la circunferencia del bostezo.
Lo que presumen proxenetas sin libre arbitrio.
Lo que seña o santo.
Lo que pasa a la par de tu ajetreo.
Lo que urge un cauterizante antiprurito.
Lo que correveydile.
Lo que no entender, ni resolver, ni aceptar.
Lo que a media distancia.
Lo que quizás estalle alguna siesta.
Lo que vendrá.

jueves, 17 de abril de 2008

PROPEDÉUTICA PARA UNA PATOLOGÍA

"la filosofía es música suprema" Platón
"¡qué asco, si debajo de las bellísimas formas de Alcibíades, viéramos sus vísceras"
Aristóteles, citado por Boecio



Como si fueran universos paralelos.

Efervescencias. Me acerco con sigilo a la copa y permito que las burbujas lleguen, por intermedio de la nariz, acertadamente al alma (Heráclito asentiría gustosísimo).
Chispas refulgentes, mónadas de alegría reconquistada por una voluntad conversa.
Vuelvo a chocar contra los riscos, para pulirme de insensateces.
En tus orillas me despojo
la piel,
las letras,
inconstancias.
Puja la sed sus simientes de gozosa inefabilidad.
Tesoro escondido,
completud.

Ficino procura convencerme con su Theologia Platónica

El hombre sería el más desgraciado de cuanto animal vive sobre la tierra si no pudiese arribar a la certeza de su salvación. Porque sólo al hombre le ha tocado en suerte, junto a la miseria de su finitud, la angustiosa conciencia de su límite inexorable. A la imbecilitas corporis, que él tiene en común con todos los vivientes, se le suma una espasmódica inquietudo animi, una anxietas que es sed que no se apaga en fuentes terrenales. Porque se abaten sobre el hombre el dolor y la muerte: y, más sutilmente aún, el sentimiento de la vanidad radical de las cosas, la sensación de que vivimos en un mundo inconsistente, de sombras, de ilusiones, la sensación de que nos movemos por sobre la superficie de una realidad, cuyo secreto se nos esfuma.

A ratos, el clamor de Marsilio es conmovedor

"Haz, oh Dios mío, que todo sea un sueño, que mañana, despertándonos a la vida, advirtamos que hasta entonces estábamos perdidos en el abismo, donde todo era pavorosamente deforme; que como los peces en el mar, éramos creaturas encerradas en una prisión líquida que nos agobiaba con pesadillas terribles!"

Soldado impertérritamente leal a Platón, continúa con su apología apasionada:

La grandeza del hombre está en su esencia divina, en el ser íntima, sustancialmente, un dios: será, quizás, un dios caído, mas siempre un exiliado en la tierra, melancólico de una patria lejana, a la cual debe regresar, a la cual no puede no regresar. En su estructura ontológica se encuentra el signo imborrable de esa dignidad que lo libra de la fatal necesidad del mundo natural, de la necesidad terrible de la muerte. Pero su nobleza es, en el fondo, una nobleza de nacimiento, no una conquista por las obras y un premio por la virtud.
"El conocimiento quiere encerrar el infinito en nuestro pensamiento; el amor dilata la mente por toda la inmensidad de la misericordia divina".

En principio, la lectura de los neoplatónicos renacentistas me resulta estimulante. Un orgasmo intelectual. Efímero. Pienso que la filosofía es esa llaga de Dios permanentemente abierta. La trascendencia nos hace alarde de sus úlceras (¡y cómo!). Los hombres tienen sus fuegos, sus juegos, sus sueros, su suelo, sus luegos. Sin embargo, sufren de esa morbosidad inclinada a lamer las purulencias del Absoluto, que los engaña incitándolos a considerarse especialistas en el sufrimiento y la decadencia, samaritanos del destino del mal. Y la ciencia (particularmente la teología) los convierte en enfermeros de la divinidad aquí en la tierra. El arte, bufones del Partenón. Sabiduría de los mortales, asistencia médica de las Verticalidades. El mundo, hospital de la Inmanencia.
,,,,,,,
Acomodo el arnés de mi debilidad presuntuosa y emprendo la subida silbando la obertura 1812. Desciendo a los infiernos, donde emanan los efluvios de la desesperación. Me someto a la terapéutica del karma y al diagnóstico de la transmigración. Como si creyera en la curación. Soy una paciente agnóstica, escéptica, adusta. Para mí, lo verdaderamente genial de los fábulas es su primorosa inutilidad. Me he resuelto quebrar todos los espejos. Y es que tengo tu dulzura encarnada en el núcleo más recóndito de mi espíritu, a salvo de la dictadura de la conciencia y de las tablas de la ley.

martes, 15 de abril de 2008

SAÚDE!

treintaysietechin-chin.

Por la ternura que irrumpió en mi cotidianeidad a media mañana.
Por haber robado las palabras con adorable maestría.
Por la mirada superpoderosa resignificando una existencia {sin saberlo}
Por no permitirme lograr decir lo que hubiera querido decir.
Por las risas más inspiradoras con las que me he tenido que topar en esta vida.
Por despedirte dos veces, levantarte y volver a sentarte frente a mí.
Por un momento que fue eterno, promesa para mi finitud atribulada.
Por los remitos mal confeccionados, por las notas que tuve que rehacer, por los sellos puestos al revés en los expedientes (eso fue después y yo encantada de la torpeza contagiosa; alabada seas, distracción).
Por la memoria de tu figura, perfume de melancolía en mi corazón.
Por el miedo a la esperanza y a la energía del deseo.
Por ser el destinatario de cuanto he escrito, imaginado, suspirado, lo que callo y lo que queda por ocultar: baby, you are the one.
Por todo este tembladeral sostenido por una canción inolvidable.




Será que todo lo que hay en mí
sólo quiere decir saudade...
Vinicius de Moraes

domingo, 13 de abril de 2008

DUETOS

Europa y el Toro*

A la variación le puso razones.
El suplicio de los infinitos órdenes que su zozobra no puede abrazar.



Júpiter y Semele*

Suplicante el segundero, en el salón aguardan las jarras de cerveza, los inhabilitados monosílabos,
la visión soslayada.


Edipo y la Esfinge*

Hay algo trunco: el desvelamiento de los arcanos.


Heracles y la Hidra*

Uno puso la captura, el otro la fuga.
Aceptación y resistencia.

Hesíodo y la musa*

Dialéctica apasionada, la dupla perfecta.
Separata. Declinaciones.



*obras de Gustave MOREAU

lunes, 7 de abril de 2008

RITTORNELLO

No hay modo de asegurarnos de que solamente tendremos aquello que tememos tanto. Una catapulta que lanza fofos rezongos, municiones jadeantes de algún enemigo merecedor del esfuerzo, endeble máquina de insatisfacción.
El sol de abril violenta los goznes de mi sótano, exponiendo este deseo ligero, torpe, púber: quiero verte sonreír.
El mundo ofrece nada más que posibilidades. La vida propone, y lo que solemos catalogar como imposible no es otra cosa que el reflejo de nuestra falta de paciencia.
Seres turbados, almas parapléjicas, afanes ciclotímicos. Eso estamos haciendo de nosotros mismos. Los gusanos y el polvo aguardan su momento de destruir el personal collage.
Pero las tardes claras, música, un escenario onírico repetido: quiero verte sonreír.

sábado, 5 de abril de 2008

PERFIL

"Hay algo en vos que espanta y atrae al mismo tiempo"
Lapidario

jueves, 3 de abril de 2008

EL POZO

¿Dónde hallará hospedaje
el decir que no es escuchado
pero tampoco logra callarse?

miércoles, 2 de abril de 2008

ISLAS

La Patria es un dolor que aún no tiene bautismo.
La Patria es un dolor que nuestros ojos no aprenden a llorar.
(1929)

LARGO DÍA DE CÓLERA (1926)
En el corazón del silencio
los hombres clavan sus pasos.

Cada talón golpea la bigomia del mundo.
Se tejen las pisadas en collares de fuga
y el tiempo, castigado de invisibles otoños,
en los caminos hace llover sus hojas muertas.

En el uso del hombre se fatiga el silencio.
Las rutas envejecen con el paso del hombre.

¡La luz abrió sus párpados un día!
El sol gimnasta pudo saltar la cuerda floja
de un horizonte niño.


Sobre el navío errante de las noches
el Milagro calzó grandes botas piratas.

Un dios-viento solía desmontar junto al hombre
y ataba su caballo de música en la tierra:
contrabandista de pájaros
o arriero de tormentas,
contó sus episodios en la ruta del aire.

Nombraba lejanías durmientes en cunas de estupor,
sin desflorar aún y deseosas de una torpe violencia.
el mar enfático, inventor de génesis,
y un Secreto que ansiaba deshojarse
igual que una rosa bien madura de amor...


Pintaba silencios curvados en sed de gritos.
Una gran soledad que tendía sus ramas
hacia los cuatro puntos cardinales del sueño.
Y una tierra en cuyos ojos lucientes
colgaban las últimas gotas de la Primera Noche...

El viento fue la tentación del viaje:
Zumbaban los planetas como siete moscas;
a los pies del hombre yacía intacto el carretel de la distancia;
y los ríos dijeron ya sus ripiosas verdades
con las barbas proféticas al sol.

Así los hombres músicos
encordaron la tierra de caminos:

¡Mástil empavesado de mañanas!
¡Caballos que redoblan lejanías!
El silencio juntó las pisadas del mundo...

En el corazón del silencio
los hombres hunden sus cantos.


El silencio es la rama
donde se emboscan todos los pájaros de música.

Ballesta de palabras que se curvó en el odio
y en el amor, ¡qué importa!
Besos podridos en el árbol
de un otoño de fiebre.
¡Hilo de risas para atar el tiempo,
roto en las viejas manos de una hora!

¡El motivo no importa! Fabricamos campanas
que muerdan el silencio
y el mundo es un pandero que se quiebra en tus puños
o en mis fuertes rodillas.

Cantamos a la vida y a la muerte
¡y el motivo no importa!
Nuestra oración patina la cara de los dioses
o revienta los ojos preñados de la lluvia...

¡Lo esencial es romper el silencio y el agua
de los grandes mutismos!

Y el silencio es un buey que se arrodilla
fustigado de voces.

Yo anuncio un largo día de cólera.
Y entonces,
de pie, gesticulando como un dios,
apretará su hinchado corazón el silencio,
fruto de todas las palabras muertas.

El mar extenderá sus puños de agua
sobre una floración de ciudades atónitas.



Viejo trompo sin niños,
en un rincón de noche se detendrá la tierra.


Y un dios color de algas
ha de amasar el barro de otro mundo sin voces
ante una gran frescura de diluvio...



"- Los combates que más importan -me dijo Megafón- nunca salen a la luz del mundo, ya que permanecen en el subsuelo de la Historia".....

" el pueblo recoge todas las botellas que se tiran al agua con mensajes de naufragio. El pueblo es una gran memoria colectiva que recuerda todo lo que parece muerto en el olvido. Hay que buscar esas botellas y refrescar esa memoria."


(Megafón o de la guerra, 1970)

{textos de Leopoldo Marechal}

martes, 1 de abril de 2008

Habemus Phoebus

De madrugada escuché la transmutación del chubasco en tormenta. Pero fue una alucinación meteorológica, porque en la calle no había signos de precipitación alguna. Había imaginado cómo sería mi día a partir de ese acontecimiento, y ahora no se me ocurre ninguna alternativa. La desorientación se ha convertido en un tópico recurrente en este cuaderno. Lo cual es coherente con mi vida, en general.
A los 25 estaba convencida de que iba a morirme antes de cumplir 30. Fue un pálpito erróneo. Lo mejor de mi existencia pasó entonces. Acabada la tromba, solamente quedaron los harapos. Y esta fastidiante obsesión por luces ancestrales.


TRANSFORMATIO: Vicisitudes alquímicas de un alma en expansión
Acto primero: NIGREDO
Inquisitio obstinata aeternitatis. Psique despierta con sensual lentitud en las profundidades del Tártaro. Casi cuarenta años los ha pasado en ese páramo desolado, soportando tentaciones a su vocación de alcanzar la pureza... Su yo se abre paso en el sopor de la bilis negra, a través de la oscuridad caótica y mezquina, para encontrarse finalmente reflejado en las aguas del Leteo... Al instante, un viento suave la empuja al exterior...
Acto segundo: ALBEDO
En la ruta de ascenso a la belleza, Psique descubre el abrazo de Febo, el Brillante. Sus rayos se sienten bien sobre la corteza áspera y cansada, y a esa sensación la vestal se abandona. Cruza el valle de la claridad reveladora y entiende que la risa también puede ser reina de relámpagos. Ella, oruga subterránea, se convierte en mariposa. Aleteos principiantes. Iluminación. Verdad.
Acto tercero: RUBEDO
Nubes grisáceas se ciernen sobre el horizonte conquistado, limitando la visión. Psique comprende que debe descender a la caverna sólo una vez más, para reconciliar las imágenes con la verdad. Apocatástasis necesaria. Ella sabe que es perentorio, decisivo y vital para sí recuperar la alegría prístina, aquella chispa donada por el dios que busca con todo su fervor. Se trata de creer, con determinación fundamentalista. Aunque no lo vea, Febo está presente. Fe y esperanza.
OPUS EXTREMUN: EL RETOÑO
Inflamada de amor, Psique se dilata. Ahora sí es la unión sagrada con el esquivo Eros, in perpetuum...
*
[Esto es re-viejo. De la época de Tapices. Qué poco ha cambiado mi alma: continúa en el estancamiento]