Campos de lino

REINCIDENCIA

2008-08-08T19:01:00.001-03:00

Por si a alguien le interesa:

BARRILETE DRUÍDICO

de la misma, pero con swing decadente.

Otro patético intento de agujerear el intransferible propio vacío...

USQUE AD HUC

2008-06-27T13:00:00.003-03:00

No más.

Hasta aquí llegó mi alma.

[gracias a los que anduvieron]

COFRADÍA DE TRASHUMANTES

2008-06-26T21:37:00.004-03:00

Id, pues, vagabundos, sin tregua,

errad, funestos y malditos

a lo largo de los abismos y las playas

bajo el ojo cerrado de los paraísos.

(...)

Y nosotros que la derrota nos ha hecho, ay, sobrevivir,

los pies magullados, los ojos turbios, la cabeza pesada,

sangrantes, flojos, deshonrados, cansados,

vamos, penosamente ahogando un lamento sordo

PAUL VERLAINE

El brote en la recámara de la pirámide
nosotros y la insatisfacción
en huída opuesta al vértigo
extraño ardor
ceguera con suplemento
rapto de flagelantes
sitial en la noche del siglo.

Desnudan en secreto su veneno las emperatrices de la devastación, al vitorear el macabro episodio.
Eclipse de misericordias y providencia.

"Sí, es verdad. La cosa es una lágrima" (Jokerman)

Ojalá entendiera el cielo que las tangibilidades tardan en madurar y mientras tanto no nos queda otra reserva que la tangencialidad.
Pero los abismos querubínicos no suelen tener paciencia.
Allá, la presión de alas desborda en conquistas inertes.
Aquí, la fragilidad abotonada de sensaciones a medias.

Quedarán otras lecciones más urgentes para debatir -prepotencia de lo coyuntural-:
la rentabilidad de la tierra, el despilfarro de los recursos o talentos, la perversidad ideológica de los sistemas educativos, el estratificado social inmóvil de los países empobrecidos, los andamios jurídicos y el poder policial.

S. RACHMANINOV Liturgia de San Juan Crisóstomo op. 31 coral

Sin embargo, quiero dilatar la pregunta, entretener a la muerte con sospechas e hidalguías, mojarle la oreja, bailar agnosticismos quebrando su depravado ritual.
Vergüenza, destino, saco de sinapsis, minuciosidad romántica.

Aaaah, la vigencia de Platón...

{Inspiracional: Det Sjunde inseglet (1957), un film de Ingmar Bergman}

INCANDESCENCIAS

2008-06-24T22:32:00.003-03:00

SODA STEREO - Mundo de quimeras

Hace un año "Campos de lino" decidía abrir su tranquera. La fecha fue concienzudamente elegida en honor a la Fiesta de San Juan. Así, este espacio se declaraba signado por el fuego y toda su vasta simbología: purificación, renacimiento, pasión, vida, destrucción, belleza, movimiento, diversidad, calor, el juego de la continuidad-volatilidad, la fascinación, el misticismo. Lo aquí dicho y mostrado tiene ese sello, un estilo que reconoce como maestros a ellos:

LOS JUANES Y SUS HOGUERAS

Éste es aquel que el profeta Isaías había anunciado cuando dijo: "Voz que grita en el desierto: Preparad el camino del Señor, haced rectas sus veredas".

Juan tenía un vestido de pelo de camello y un cinturón de cuero a la cintura, y se alimentaba de langostas y miel silvestre. Acudían a él de Jerusalén, de toda Judea y de toda la región del Jordán, y él los bautizaba en el río Jordán, confesando ellos sus pecados. Mas viendo venir a su bautismo a muchos de los fariseos y saduceos dijo: "Raza de víboras, ¿quién os enseñó a huir de la ira que os amenaza? Dad frutos dignos de penitencia, y no os ilusionéis con decir en vuestro interior: 'Tenemos por Padre a Abraham', porque os digo que Dios puede, de estas piedras, suscitar hijos de Abraham. Ya está el hacha puesta a la raíz de los árboles. Y todo árbol que no dé buen fruto será cortado y arrojado al fuego. Yo, ciertamente, os bautizo en agua para que os arrepintáis, mas el que viene detrás de mí es más fuerte que yo y yo no soy digno de descalzarle las sandalias. Él os bautizará con Espíritu Santo y fuego. Tiene en su mano el bieldo; limpiará su era, y recogerá su trigo en el granero, pero quemará la paja con fuego inextinguible" [Mateo 3, 3-12]

Juan el bautista fue encarcelado y decapitado por orden de Herodes Antipas, hacia el año 30.

Lo que era desde el principio, lo que hemos oído, lo que hemos visto con nuestros ojos, lo que hemos contemplado, lo que han tocado nuestras manos acerca del Verbo de la vida, pues la vida se ha manifestado, la hemos visto, damos testimonio de ella y os anunciamos la vida eterna, que estaba junto al Padre y se nos ha manifestado; os anunciamos lo que hemos visto y oído para que estéis en comunión con nosotros. Nuestra comunión es con el Padre y con su Hijo Jesucristo. Os escribimos todo esto para que vuestro gozo sea completo.

He aquí el mensaje que de Él hemos oído y os anunciamos a vosotros: Dios es luz y en Él no hay tinieblas. [primera carta de San Juan 1, 1-5]

Juan Evangelista, el discípulo amado de Jesús, el único que no murió violentamente, y a quien Jesús encargó el cuidado de su madre María.

Me volví para ver la voz que me hablaba, y apenas vuelto vi siete candelabros de oro, y en medio de los candelabros como un Hijo de hombre, vestido con una larga túnica y ceñido con un cinturón de oro alrededor de su pecho. Su cabeza y sus cabellos eran blancos como la lana, del candor de la nieve; sus ojos, como una llama de fuego; sus pies, como el auricalco cuando se lo purifica en el fuego; su voz, como el rumor de muchas aguas. En su mano derecha tenía siete estrellas y de su boca salía una espada aguda de dos filos; su cara era como el sol que brilla en todo su esplendor.

Al verle, caí a sus pies como muerto. Pero Él me tocó con su mano derecha y me dijo: "No temas, soy yo, el Primero y el Último, el Viviente; estuve muerto, pero he aquí que estoy vivo por los siglos de los siglos y tengo las llaves de la Muerte y del Hades" [Apocalipsis 1, 12-18]

Revelaciones escritas por Juan en la isla de Patmos, donde estaba desterrado. No puede asegurarse que se trata del apóstol evangelista, en los escritos se denomina a sí mismo como "discípulo de Jesucristo"

LLAMA DE AMOR VIVA

¡Oh llama de amor viva, / que tiernamente hieres /de mi alma en el más profundo centro! / pues ya no eres esquiva, / acaba ya si quieres; / rompe la tela de este dulce encuentro.

¡Oh cauterio suave! / ¡Oh regalada llaga! / ¡Oh mano blanda! ¡Oh toque delicado, / que a vida eterna sabe / y toda deuda paga!, / matando muerte en vida la has trocado.

¡Oh lámparas de fuego / en cuyos resplandores / las profundas cavernas del sentido / que estaba oscuro y ciego / con extraños primores / calor y luz dan junto a su querido!

¡Cuán manso y amoroso / recuerdas en mi seno / donde secretamente solo moras / y en tu aspirar sabroso / de bien y gloria lleno / cuán delicadamente me enamoras!

[Juan de Yepes, conocido como San Juan de la Cruz, español, 1542-1591]

INCENDIO

Afuera, afuera, ansias mías; / no el respeto os embarace: / que es lisonja de la pena /perder el miedo a los males. /

Salgan signos a la boca / de lo que el corazón arde, /que nadie, nadie creerá el incendio / si el humo no da señales.

El que su cuidado estima, /sus sentimientos no calle; / que no es muy valiente el preso /que no quebranta la cárcel.

Afuera, afuera ansias mías; / no el respeto os embarace: / que nadie, nadie creerá el incendio / si el humo no da señales.

Salgan signos a la boca / de lo que el corazón arde, / que no es muy valiente el preso / que no quebranta la cárcel.

[Sor Juana Inés de la Cruz, mexicana, 1651-1695]

REPORTE DE PASIÓN

2008-06-23T03:17:00.001-03:00

SEGUIMOS!!!!!!!

Registros fotográficos de una fiesta del corazón, que (según lo aseveró don Pascal) tiene sus propias razones:

La alegría del Jefe, apenas terminado el partido

"...banderas rojas, banderas negras..."

Mi hermano Gonzalo, eufórico en Boulevard

Los muchachos del cartel

Dedicado especialmente a Mariano, por este post

[y también a Néstor, que lo habrá sufrido por tv]

LA HORA DEL CABALLO

2008-06-23T00:51:00.006-03:00

EDWARD ELGAR - Chanson de matin, 1899

Ya estuve en el instante.
Esta tarde ciclotímica no fue única.
Te vi lejos desde mí, sombrío.
Goteé idéntico temblor
tartaleé al sublimar alternancias.
Como ahora.
Cinismo pastoril,
estupidez de género:
en el auge del desconcierto
elegí -como otras veces-
fragüé mi alma en el frío de tu rudeza
apuré adioses
(insistencias indoloras)
reinvindiqué porfiadez espuma desvaríos.
Confusión de signos
escondrijo pacato
orgullo más prejuicios
cordura sentimental.
Puliendo esta danza mareada
apunto y no disparo
acelero el stop
sostengo mi desvanecimiento.
Corcovos.
Soliloquio.
Vos te venís haciendo el tonto.

A mí me sale así.

Pues aunque el resplandor que en otro tiempo fue tan brillante
hoy esté por siempre oculto a mis miradas,
aunque nada pueda hacer volver la hora
del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores,
no debemos afligirnos, pues encontraremos
fuerza en el recuerdo,
en aquella primera simpatía
que habiendo sido una vez, habrá de ser por siempre,
en los consoladores pensamientos que brotaron
del humano sufrimiento
y en la fe que mira a través de la muerte,
y en los años, que traen consigo las ideas filosóficas (......)

Gracias al corazón humano, por el cual vivimos,
gracias a sus ternuras, a sus alegrías, y a sus temores
la flor más humilde, al florecer, puede inspirarme
ideas que, a menudo, se muestran demasiado profundas para las lágrimas.

WILLIAM WORDSWORTH - Ode: intimations of inmortality, 1807

- - - - - -

FREDERICK DELIUS - On hearing the first cuckoo in spring, 1912

GALLICINIUM

2008-06-18T09:25:00.001-03:00

Al noble amor / me he dado por completo / pierda o gane / todo es suyo en cualquier caso. / ¿Qué me ha sucedido / que ya no estoy en mí? / Sorbió la sustancia de mi mente. / Mas su naturaleza me asegura / que las penas del amor son un tesoro.

HADEWYCH de AMBERES, 1240

René Magritte "La condición humana", 1935

¿Habrá que tomar el mando de los escrúpulos colectivos o bastará con un anuncio?
¿Deberé sacrificar el anonimato o la traición?
Al momento del desembarco, ese es el horizonte psíquico, la ruleta de los dilemas.
El Señor Correcto desmenuza las hebras interrogativas, las acaricia y las sacude alternativamente, chequeando sus influjos nerviosos.
Existe algo como la automatización del miedo, y no es una opción: si la desesperación te encuentra digno, dirige tu curso.
Hay una pulseada permanente con el goce. Pero algunos seres terminan convirtiendo a la seguridad en una festichola sin invitados ni delicatessen. El Señor Correcto es tan impecable, tan educado que asfixia.

Al término de la explanada está la cueva, un resguardo destinado a las pantuflas, la cantimplora, unas charadas ocurrentes. Porque al Señor Correcto lo que más lo inquieta es la escasez de premisas.

* * * INTERVALO * * *

Y quiere ir al Camposanto, atravesando el arcoiris.
Y pretende no desgastarse tanto las yemas y los meniscos -paranoia corporal-
Y a veces es un bloqueo de humores, y a veces una sociedad de fomento.
Y en cada palco espantajos de estériles contiendas le regalan burlas. Y Lorca, y Yeats, y cátaros, y Marechal dándole letra a las iteraciones.
Ella despoblaría su carnaval maniático en un segundo, refundándolo.
Lo limpiaría de quejas, desmalezaría su feudo henchido de Intentos Criminales.
Aterrorizaría el manual de recuperaciones, su escudo de vacilación. Porque ella es diestra en el arte de acuñar distancias y ausencia, si se angosta la mirada temeraria.

Cuando el alba despunte, mientras cante el gallo llamando al Angelus, la ordalía tendrá cumplimiento. Para ambos.

PATERNALIA

2008-06-16T00:07:00.002-03:00

El Jefe leyendo el diario, la postal de cada tarde en casa.

Los comienzos de la historia.

Gisofania sepia y chiquitita ahí atrás, bien custodiada

Silvina Garré cantando esta poesía de Fandermole

EN LOS BRAZOS DE MI PADRE
Esos tallos de metal que soportan dos jazmines,
pendulares arlequines que acompañan el andar,
que parecen cuna tibia o herramientas de combate
son los brazos de mi padre que se van a trabajar.
Una torre de Babel por los dos edificada
bastaría si sumaran sus cansancios de hasta ayer,
pero como toda piedra les fue siempre arrebatada
no les quedan más que llagas como testimonio cruel.

Y allí en la cintura de mi madre
mucho antes de yo verlos como ramas fragantes
estarían prodigándome un abrazo de tarde en tarde.
Y con su fatiga silenciosa en un abrazo acunándome
y empujándome la voz, y empujándome la voz,
y empujándome la voz para cantarles.

Si se pudiera explicar lo que por su fibra estalla,
lo que la paciencia calla y la lengua no dirá,
los milagros bajarían a los límites humanos
en la furia de unas manos que no dejan de luchar.
Esos tallos de metal que soportan dos jazmines,
pendulares arlequines que acompañan el andar,
que parecen cuna tibia o herramientas de combate
son los brazos de mi padre que se van a trabajar.

Y allí en la cintura de mi madre
mucho antes de yo verlos como ramas fragantes
estarían prodigándome un abrazo de tarde en tarde.
Y con su fatiga silenciosa en un abrazo acunándome
y empujándome la voz, y empujándome la voz,
y empujándome la voz para cantarles.

La familia completa, año 1990

Los jovatos y la escribiente

El reposo del guerrero

NAVAJAS

2008-06-11T09:27:00.001-03:00

Entia non sunt multiplicanda praeter necessitatem

Guillermo de Ockham

Ir al punto. No distraerse en los jardines, ni someterse a las seducciones de un desvío. Apuntar hacia la meta. Volverse flemático, discrecional. Evitar las multiplicaciones y las sendas caracoladas. Prever la escasez. Evaluar costos, beneficios, riesgos plausibles. Ajustar los objetivos. Perfeccionar el método, actualizar las reglas, verificar el aparato instrumental. No promover más actitud que la de cierta parsimonia cuidadosa. Cubrirse de prudencia. Distribuir la energía con precisión matemática. Desestimar los conceptos estériles y las intermediaciones inútiles. Acusarse de impasibilidad.

*******

En épocas de citas evangélicas, pecados capitales acusatorios e histerias moralistas, algunos postulados de la economía pueden ser una opción muy sana para el alma.

CHARLY GARCÍA - "Curitas"

MAPA DE BITS

2008-06-09T11:11:00.003-03:00

como un despojo de los astros y los dioses
como aquelarre contenido
como un anacrónico grotesco
como nihilistas en panóptico
como la manta roída de la verdad
como las flexibilidades del encierro
como lo que se derrumba imperceptible
como explicando un retruécano
como fragmentariedades y sinonimias
como secuencial del olvido
como la demencia de falsificar avales
como una borrasca del feliz augurio

"Únicamente el ser humano, absuelto de besos y contiendas, continúa andando sin extraviarse fijo sobre el eje del ego, avanzando pero sin perderse jamás, fijo y sin embargo en movimiento, la clase de infierno que es real, gris y horrible, sin pecado ni mácula dando vueltas y más vueltas, la clase de infierno que el grisáceo Dante jamás divisó pero del que tenía una pizca dentro de sí. Conócete a ti mismo y entérate que eres mortal, pero conócete a ti mismo negando que eres mortal, un algo de besos y contiendas, un iluminado rayo de lluvia, una clamorosa columna de sangre, un rosal bronceado de espinas, una mezcla de sí y no, un arco iris de amor y odio, un viento que sopla de ida y vuelta, una criatura de hermosa paz como un río, y una criatura de conflicto como una catarata, conócete a ti mismo, en negación de todas esas cosas. Y empezará a girar alrededor del eje del ego obsceno un vacío gris de algo que anda sin perderse, una máquina que en sí no es nada, un centro de la maldita alma mundial"

David H. Lawrence (1885-1930)

Immutatus. Arrastro lo de siempre. Humareda, atajos, polvo. Esquivez de plenilunio. Apetencia de belleza. Cenicientos prefacios de inmortalidad.

LA VIGILIA DE MONET

2008-06-05T12:46:00.002-03:00

Izó las velas. Así henchidas estaban listas para la odisea.
A continuación procedió a almacenar unas provisiones.
En la bitácora quedaron consignados algunos datos; a tal efecto, garabateó un improvisado alfabeto.
¡Qué descabellado el ritmo que acelera las partículas de quien ignora si habrá de regresar!

Protegió las fragilidades de su cuerpo con discernimientos y hábitos.
La urgencia de viajar embelesaba sus pálidos días de hombre solitario. Un éxtasis tan cíclico como la inflación o empalarse en la lectura de Rimbaud.
Trazó las probables rutas en un pergamino, en la mente, en el corazón. El mapa resultó un bricolage de ensueños impávidos y aspiraciones tenebrosas.
Dimisión clandestina a pasibles utilitarismos.
Controló con delicadeza agnóstica las fibrilaciones, los compases del desaliento, las contingencias.

Había alcanzado la adultez, elegantemente.

La rivalidad consigo mismo es una gimnasia que jamás ha de abandonar.

Marinero curtido en temporales y bonanzas, quizás encuentre en tierras ignotas otros noveles laberintos al acecho.

Creyó, pensó , fue soldado consecuente.
Su partida estaba impresa en el árbol de la vida. La aurora austral lo aguardaba.

Anduvo.

Peregrinó a destajo.

Ensalzó su arrojo.

Se dejó amar.

"Alea iacta est"

2008-06-03T22:22:00.003-03:00

Zero o’clock.

La piel, vestal ingenua, aspira la sonoridad de tus sílabas que elegiste, cada una un movimiento que pone en conexión al cosmos. Por el embudo del tornado se escabullen hoyuelos de miseria, un debate irresoluto con sus verdades crucificadas, los argumentos del miedo, el acertijo, las incontables caras de la estupidez. En el vórtice, Arquimaestre de la destrucción, amenaza un desencuentro.

Voy impeliendo intuiciones, esta efímera sensatez de saberlo, condensándome en dulzuras. Intensidad del presente para truncar el hechizo. Se hace rogar la diafanidad (tanto como los abrazos y mi afirmación).
Aunque te apures -o me desmaye- las curvaturas se someterán a los estremecimientos del músculo farsante. Las estrías irán dibujando tu nombre, conformándome de ahí a la eternidad. Y en virtud de tus regresos he de circular dichosamente extravagante

en todo

por todo

con todo

LUIS ALBERTO SPINETTA - Correr frente a tí (1999)

Tratándose de excelencias, lo que abunda no daña. Acá también el video:

FESTIVAL

2008-06-01T20:21:00.000-03:00

Lo más común, vulgar, próximo y simple,

eso soy Yo,

Yo, buscando mi oportunidad, brindándome

para recibir amplia recompensa,

engalanándome para entregar mi ser

al primero que haya de tomarlo,

sin pedir al cielo que descienda cuando yo lo deseo,

esparciéndolo libremente para siempre.

WALT WHITMAN

Se acerca. Se siente. Se desea.

Cuando el extravío de los próximamente,

la perversidad del ya,

las confusas promesas,

resolveré concluir este letargo.

Me festejaré,

pronunciaré loas a la grandeza de mis células,

cabalgaré en mis inconsistencias,

haré la paz con mi alma,

comulgaré conmigo.

Vengo presta para entonces.

Tengo un reservorio de júbilos,

explosiones vitales preparatorias,

varios ensayos de apoteosis del ego.

Es inminente que ocurra:

mis huesos se sienten serpentinas

la sangre anárquica puja

la autoliberación se vuelve incontinente.

Que se quiebre el karma,

que vuele en pedazos el núcleo de tanta soledad.

¿Te hallaré allí, cuando suene la fanfarria individualista?

Yo creo.

Yo quiero.

Yo espero por mí.

PLURIDISONANCIAS (una inextirpable costumbre argentina)

2008-05-28T11:47:00.002-03:00

“La política y el gremialismo son causas nobles, lo que falla a veces son algunos políticos, pero también nosotros tenemos que hacer una autocrítica, nos dormimos y casi nos hacen cartera como al yacaré, pero ahora estamos firmes"

Alfredo de Angelis, 25 de mayo de 2008

"O nosotros ponemos racionalidad a la discusión o no tiene sentido"

Aníbal Fernández, 26 de mayo de 2008

"Un sector no puede pensarse más importante que el conjunto y la redistribución debe realizarse desde los que más tienen a los que menos tienen y el Estado es el único que a través de sus autoridades legítimas puede operar ese cambio”

Partido Justicialista, 27 de mayo de 2008

(otras textuales del documento aquí)

“No es hora para tibios” (...) “aquellos que están a favor del modelo deben decirlo porque ahora el que no suma resta”

Julio de Vido, 27 de mayo de 2008

“Si estuviéramos en 1810, no tenemos dudas, ellos estarían con Cisneros y el rey”

Hugo "Ubicuo" Moyano, 27 de mayo de 1810-2008

(más en este link)

La cúpula de la Iglesia argentina, encabezada por el cardenal Jorge Bergoglio, se reunió ayer (27/5/08) con el “canciller” papal Dominique Mamberti y con el número dos del Vaticano, el cardenal Tarcisio Bertone. (acá la noticia completa)

"Lo que se originó como un conflicto del sector, el Gobierno lo llevó a un nivel de politización impensado, imprudente e inútil"

Comisión de enlace de entidades agropecuarias, 27 de mayo de 2008

(todo el documento aquí)

"Hay un Estado nacional que actúa y regula, y un sector que reacciona y se defiende. Pero incluso en esa presentación del panorama, heredamos del pasado teorías dípticas y simplistas, teorías mentirosas, que prefieren suprimir diferenciaciones sustanciales y, haciéndolo, avivan los fuegos"

Sandra Russo, 28 de mayo de 2008

(vínculo a la opinión completa)

Ay, país...

PALO SANTO

2008-05-27T13:04:00.002-03:00

Ellos se decían, pero no se entendían. Una hipercomunicación tendenciosa. Estatutos de la timidez.
Atrás quedaron los viajes solitarios en ómnibus, donde el mínimo tic descorría el telón de mundos inéditos. O una caída de ojos sugerente trazaba acuarelas de ensoñación. Aquellas tardes en las aulas de la facultad, intercambiando esquelitas con irrisorios cuestionamientos a las corrientes fenomenológicas. Cuando los revolcones con el vacío o la estocada a la inanidad del deber ser (última causa colectiva a la que se sumaron, antes de languidecer).
La gente aconseja fortalecer la fe en lo deseado, para poder alcanzarlo. Pero ellos fueron armando con sus desvelos una robótica diferenciada en pro del control (o para esquivar el dolor, que es lo mismo). Esa perspectiva se construye hacia adelante, sin verticalidades: progreso en fonética burguesa.
No es que ya estén de vuelta, o que la sabiduría se haya decidido a bendecirlos. Es que la realidad se volvió una sustancia viscosa que les ahoga el cuerpoalma.

Sortilegio del paisaje: un bosquecillo envolviendo con su aroma a palo santo la entrada a cierta frágil inmensidad.

DESARRAIGO

2008-05-24T17:40:00.001-03:00

Quasi stella matutina in medio nebulae et quasi luna plena in diebus suis lucet et quasi sol refulgens, sic iste refulsit in templo Dei (Eccles. 50,6-7).

“Como el lucero de la mañana entre la bruma, como la Luna en los días de su plenitud y como el Sol resplandece sobre el templo de Dios”.

Quien quiera llegar al fin más elevado debe ser como el lucero de la mañana: siempre en presencia de Dios, siempre a Su lado y tan cerca por encima de todas las cosas terrestres: al lado del Verbo, tiene que ser una conjunción. Hay un Verbo que se pronuncia, por ejemplo, ángel, hombre o una criatura cualquiera. Pero hay un otro Verbo que se piensa pero que queda inexpresado: a éste lo recojo en mí, al nivel preciso donde todavía la representación es posible. Pero hay un tercer Verbo, que permanece impensado e inexpresado, y nunca sale, sino que queda eternamente en quien lo dice: siempre se lo aprehende a punto de salir, y sin embargo permanece en el Padre.

MEISTER ECKHART (1260-1328)

SERMON 9: La razón quita a Dios la envoltura de su bondad y de él se apodera en su desnudez

MECANO "Hermano sol, hermana luna"

La semana histórica, una lluvia, celebraciones impropias operan premonitoriamente. Tiembla el cristal con que se mira, cortándose el hilo por lo más delgado. La tensión se queda a la mitad. Taumaturgia acaecida. Brecha sobre brecha. Entonces la Voz truena órdenes de desasimiento

Despréndete
de las cosas
del yo-tú
de la obsesión
del infierno
de las personas
de los sueños
del lugar.

Liberté. Pasión recoleta. Exilio de los eremitas. Ambiciones trapenses. Destellos de un poverello en Asís. Hasta la génesis del impulso, el gozo prístino, la levitación del espíritu.

"Todo está permitido, pero no todo me conviene. Todo está permitido, pero no todo me hace bien. ¿Será conveniente que yo haga uso de mi libertad para atraerme los reproches de otra conciencia? ¿Será correcto que yo me beneficie de los dones de Dios y le dé gracias, si va a ser mal interpretado?". Ese desgraciado de San Pablo, con su pretensión fundadora y universalista.
Áspera inmediatez de un conocimiento: no siempre lo conveniente te hace feliz.

ELIS REGINA "Romaria"

en el medio, 198 años

2008-05-22T23:42:00.001-03:00

1810

Se convocó a los vecinos por medio de esquelas a participar del Cabildo Abierto del 22 de mayo. En total se repartieron 450 invitaciones.

De los 450 invitados, concurrieron sólo 251, quienes iniciaron la sesión a las 9 de la mañana. El debate se inició con la proclama del escribano del Cabildo, Justo Nuñez, quien aconsejó evitar toda innovación y acatar la autoridad del Virrey. En su discurso, Nuñez también se refirió al peligro que representaba la ambición portuguesa, al señalar No olvidéis que tenéis a la vista un vecino que acecha vuestra libertad, y que no perderá ninguna ocasión en medio del menor desorden. Tened por cierto que no podréis por ahora subsistir sin la unión de las Provincias interiores...

Siguió en el uso de la palabra el obispo de Buenos Aires, Benito de Lué y Riega, quien sostuvo que aún en caso de una pérdida total de la Península, los españoles debían continuar gobernando en América y los criollos sólo podrían llegar a ejercer el poder cuando no quedara ningún español en estas tierras. A continuación habló el doctor Juan José Castelli quien fundamentó los derechos del pueblo de Buenos Aires para ejercer su soberanía y formar un nuevo gobierno en el cautiverio de Fernando VII y la disolución de la Junta Central de Sevilla.

Ruiz Huidobro, en nombre de algunos grupos militares, sostuvo que Cisneros debía cesar en el mando por haber caducado la autoridad que lo nombró. El Cabildo debía reasumir el poder para entregarlo luego a otra persona.
El fiscal Manuel Genaro Villota afirmó que las resoluciones de los vecinos porteños carecían de validez porque no representaban a todo el virreinato.
El presbítero Nepomuceno Solá se mostró partidario de entregar el poder al Cabildo hasta que se reuniera una Junta integrada por diputados de todo el virreinato. Juan José Paso, abogado criollo, sostuvo la necesidad de establecer en Buenos Aires una Junta Gubernativa lo antes posible. A continuación se decidió votar una propuesta concreta. Entre todas se destacó la proposición de Cornelio Saavedra por la cesación del Virrey y la delegación interina del mando en el Cabildo hasta la formación de una Junta que lo ejerciera en base a la participación popular. Según sus palabras No queda duda de que el pueblo es el que confiere la autoridad o mando... Adhirieron a su opinión Castelli, Belgrano, Paso, Moreno y Rivadavia entre otros. El escrutinio se postergó para el día siguiente.

2008

18:00 hs - El jefe de Gabinete, Alberto Fernández, y el Ministro de Economía, Carlos Fernández, se reunieron con los dirigentes rurales en el Palacio de Hacienda.

21:20 hs - El jefe de Gabinete, Alberto Fernández, dijo esta noche que la reunión con las entidades del campo permitió "avanzar" en la discusión de temas que quedaron pendientes hace dos semanas cuando los productores decidieron retomar la protesta y dejar de vender granos para exportación.

22:05 hs - DECEPCIÓN Y MOVILIZACIÓN

Los dirigentes agropecuarios salieron decepcionados de la reunión y decidieron quedar en sesión permanente hasta el domingo

Los representantes de las entidades agropecuarias, ante la falta de respuestas acerca de las retenciones, resolvieron esta noche permanecer en sesión permanente y concentrar sus esfuerzos en la organización del acto del próximo domingo en la ciudad de Rosario. Acusaron al Gobierno de "querer dilatar" un acuerdo. Y de "presionar" por la movilización prevista para el 25 de mayo. "El acto no va a ser político ni de oposición, pero le vamos a dar mucha fuerza", afirmaron. Los dirigentes y Elisa Carrió llamaron a "no cortar las rutas" para permitir el tránsito de vehículos hacia la manifestación. El presidente de la Federación Agraria, Eduardo Buzzi, acusó de manipulación al Gobierno, y señaló que se sentían "defraudados". "No hay más margen para dilatar el tratamiento de las retenciones".

DIFRACTADOS

2008-05-22T13:46:00.000-03:00

Tu paraíso se enrola con ningún nominalismo.
Mi desesperanza es anónima.
Vos te regocijás en destejer gazas.
A mí estas manías analíticas me tienen secuestrada el alma.

El asunto funciona bajo leyes inderogables.
Saberlo me transformó en guiñapo, a vos la ingenuidad te salva.

Si otrora ocurrió fue porque la moira andaba distraída.
No tendremos fábula, ni saga, ni poema.
Solamente rasguños y pendones.

Y que no lo creas poco.

Pues ¿cómo haría el lenguaje para conjugar un pretérito espejismo?

SUCUMBISES

2008-05-21T07:35:00.002-03:00

Te advierto que le puse vencimiento a mi paciencia: si no lo exudas, voy a irrumpir en la intimidad del claustro, para embriagarme con tu ron.

La injusticia empieza a sospecharse familiar. Un gag de calidad pésima. Vas ahí lloriqueando por su ciclotimia pero ¿dónde estaba ella cuando los temblores pedagógicos, las dudas bien alineadas, el hermetismo en semicorcheas, tu rutina de sopor existencial?
Y yo erguida, mordiéndome los codos, disfrazando el desprecio con consideraciones al más acá e indulgencias seculares.
Elmopatía participada por los dos entre cantos del gallo. Faquires. Manías demodé.
Despabilate: pasó esa etapa de bucles y moños, de un zoológico de cristal, mis guillermina cuadrillé, la galletita Lincoln cayendo en el tazón de cocoa hirviente. En el arenero del kindergarten peligra la paz social: tiempos violentos.

Entonces me fui como perdida, nauseabunda de inutilidad. Porque desde el fondo del tonel no sé ya si sos vos o deberé aguardar a otro.
Seguiré parafraseando a la inmadurez con canciones que no te gustan nada, para no acusarme de autoestima subterránea ante este implacable tribunal.

WHO ARE YOU [The Who en vivo]

BAR DE BIRRAS

2008-05-17T19:12:00.000-03:00

OS PARALAMAS DO SUCESSO "Trac trac"

En el momento aciago en que este secreto se haga patente. Ya mismo, que él sabe que me escondo tras palabras rimbombantes, se verán aumentadas las chances de dimisión. Voy a entenderlo, va a asombrarse. Como el auditor en feria. Estaré predispuesta a lo otro, la escasez de avales y el cántico agorero.

Un amigo lanza al ruedo la intrépida pregunta: ¿por qué se acaba el deseo? Media hora antes, sobre el mármol, la bandeja con los restos de la picada de milanesa y seis lisos negros. Ticket y propina.

Cuando imperaban los espectros platónicos hubo uno que dibujaba laberintos en servilletas de papel. Con jardines hermoseándolos.

Y balances afectivos fileteados con daga, bajo una lámpara de cobre. Análisis reales, agnosticismos, planificación de un domingo lejos del hogar, memoria de lecturas obligatorias, condicionabilidad.

Hay sitios que se prestan para sinceramientos de peso. Nosotros, los perennes melancólicos pasajeros de tortuosa sensibilidad, nos dirigimos a ellos como autómatas domesticados.

ENTREPISO

2008-05-16T11:05:00.003-03:00

Uno tiene la angustia, la desesperación de no saber qué hacer con la vida, de no tener un plan, de encontrarse perdido. Andrés se inclinaba a creer que el pesimismo de Schopenhauer era una verdad casi matemática. El mundo le parecía una mezcla de manicomio y de hospital; ser inteligente constituía una desgracia, y sólo la felicidad podía venir de la inconsciencia y de la locura.

[Pío Baroja - El árbol de la ciencia, 1911]

A veces la copa se mueve hacia la derecha, esquivando el candelabro. Otras, el atardecer retruca versátil y me cubre las rodillas castamente.
Tanto ruido resulta obsceno o indigesto. Los encargados de la seguridad se impacientan en la puerta giratoria. Exigen garantías, declaraciones y condonación. Su vehemencia descortés.
Yo los provoco con un glosario de mis imbecilidades más solemnes. Para que aprendan (y me dejen en paz). Pausa, refrigerio.
Indiferencia free online. El cepo se pudre, plagado de telarañas. Testimoniales.
Todas las plazas ocupadas hasta el próximo invierno.

Mis sobrinos en You Tube: ¡qué triunvirato! (click en el verde, si vous plaice)

AUTARQUÍA

2008-05-15T11:35:00.002-03:00

En el curso de mi vida me he encontrado sólo con una o dos personas que comprendiesen el arte de Caminar, esto es, de andar a pie; que tuvieran el don, por expresarlo así, de sauntering [deambular]: término de hermosa etimología, que proviene de “persona ociosa que vagaba en la Edad Media por el campo y pedía limosna so pretexto de encaminarse a la Sainte Terre”, a Tierra Santa; de tanto oírselo, los niños gritaban: “Va a Sainte Terre”: de ahí, saunterer, peregrino.

La verdad es que hoy en día no somos, incluidos los caminantes, sino cruzados de corazón débil que acometen sin perseverancia empresas inacabables. Nuestras expediciones consisten sólo en dar una vuelta, y al atardecer volvemos otra vez al lugar familiar del que salimos, donde tenemos el corazón. La mitad del camino no es otra cosa que desandar lo andado. Tal vez tuviéramos que prolongar el más breve de los paseos, con imperecedero espíritu de aventura, para no volver nunca, dispuestos a que sólo regresasen a nuestros afligidos reinos, como reliquias, nuestros corazones embalsamados. Si te sientes dispuesto a abandonar padre y madre, hermano y hermana, esposa, hijo y amigos, y a no volver a verlos nunca; si has pagado tus deudas, hecho testamento, puesto en orden todos tus asuntos y eres un hombre libre; si es así, estás listo para una caminata.

Nos pegamos a la tierra, ¡qué pocas veces ascendemos! Pienso que sería factible elevarnos un poco más. Podríamos trepar a un árbol por lo menos. Una vez, hallé mi propia estimación subiéndome a uno. Era un alto pino blanco, en la cima de un cerro; aunque me llené de resina, mereció la pena, porque descubrí en el horizonte nuevas montañas que nunca había visto, mucha más tierra y mucho más cielo. A buen seguro, podría haber pasado junto al pie del árbol durante toda mi vida sin haberlas visto nunca.
La naturaleza, desde el principio, desplegó los diminutos brotes del bosque sólo hacia los cielos, por encima de las cabezas de los hombres y sin que éstos los percibiesen. No vemos más que las flores que hay bajo nuestros pies, en los prados. Los pinos vienen desarrollando sus delicados brotes cada verano, desde hace una eternidad, en las ramas más altas del bosque, sobre las cabezas tanto de los hijos rojos de la Naturaleza como de sus hijos blancos; sin embargo, casi ningún granjero ni cazador del territorio los ha visto nunca.

Sobre todo, no podemos permitirnos el lujo de no vivir en el presente. Bendito entre todos los mortales quien no pierda un instante de su fugaz vida en recordar el pasado. Nuestra filosofía envejecerá a menos que escuche el canto del gallo de cada corral que haya en nuestro horizonte. Un sonido que suele recordarnos que nuestras actividades y formas de pensar se están enmoheciendo y quedando obsoletas. Su filosofía se ciñe a un tiempo más reciente que el nuestro. Sugiere un novísimo testamento, el evangelio según este momento, acorde con él. No se ha quedado atrás; se ha levantado temprano y se ha mantenido en vela; y estar donde está es ser oportuno, encontrarse en la primera fila del tiempo. Es la expresión de la salud y la robustez de la Naturaleza, un alarde dirigido a todo el mundo: salud como cuando brota a chorro un manantial, una nueva fuente de las Musas para celebrar el último instante del tiempo. Donde vive, no se aprueban leyes contra los esclavos fugitivos. ¿Quién no ha traicionado mil veces a su maestro desde la última vez que oyó ese canto?

El mérito de la voz de esta ave consiste en estar libre de cualquier quejumbre.

El sol se pone sobre un prado retirado, en el que no se ve casa alguna, con toda la gloria y esplendor que derrocha sobre las ciudades, y quizá más que nunca; no hay sino un solitario halcón de los pantanos, con las alas doradas por sus rayos; o bien, sólo una rata almizclada que observa desde su madriguera; y un arroyuelo jaspeado en negro, en medio del marjal, comienza su vagabundeo serpenteando lentamente en torno a un tocón podrido.
Caminábamos envueltos en una luz pura y brillante que doraba la hierba y las hojas marchitas; tan dulce y serenamente viva, que pensé que nunca me había bañado en un torrente dorado que se le asemejase, sin una onda o un murmullo. El lado occidental de los bosques y las elevaciones resplandecía como los confines del Elíseo y el sol, a nuestras espaldas, semejaba un pastor que nos llevara a casa al atardecer.

Así deambulamos hacia Tierra Santa, hasta que un día el sol brille más que nunca, tal vez en nuestras mentes y en nuestros corazones, e ilumine la totalidad de nuestras vidas con una intensa luz que nos despierte, tan cálida, serena y dorada como la de una ribera en otoño.

Fragmentos personalmente seleccionados de "Caminar", exquisito texto de Henry D. Thoreau del año 1861.

Quien lo desee, puede leerlo completo aquí

{a propósito de la movilización agropecuaria que se está realizando hoy en la ciudad de Santa Fe, hito decisivo en el desarrollo del conflicto; inspiracional: este post en "República Unida de la Soja"}

CONCLUSO

2008-05-12T12:35:00.002-03:00

Ya se acerca ese día

en el que el estremecimiento de los débiles

pulverizará definitiva y justicieramente

a este mundo miserable.

LIBERA ME

Libera me, Domine, de morte aeterna,

in die illa tremenda,

quando coeli movendi sunt et terra.

Dum veneris judicare saeculum

per ignem.

Tremens factus sum ego, et timeo,

dum discussio venerit atque

ventura ira

quando coeli movendi sunt et terra.

Dies illa, dies irae, calamitatis et miseriae,

dies magna et amara valde.

Dum veneris judicare saeculum

per ignem.

Requiem aeternam dona eis, Domine

et lux perpetua luceat eis.

G. VERDI Requiem (1874)

EN ASCESIS

2008-05-10T23:50:00.001-03:00

MANOS HERMOSAS
Este es la clase de amigo que eres:
Sin hacer que me acuerde de la angustiosa historia de mi alma,
te metes en mi casa de noche y mientras duermo,
te llevas silenciosamente todo mi sufrimiento y mi sórdido pasado

En tus hermosas manos. El cielo diurno.
Seamos como dos estrellas fugaces en el cielo diurno.
No le dejemos saber a nadie de nuestra sublime belleza
cuando tomamos a Al-lâh de las manos y ardemos
en una existencia que desafía,
que sobrepasa toda descripción de éxtasis y amor.

HAFIZ (1325-1389)

"Dizziness"

IMAN MALEKI

AGRIDULCÍSIMO

2008-05-09T09:06:00.002-03:00

El taxi te deja a media cuadra de la puerta de entrada, porque las adyacencias de tu lugar de trabajo parecen hoy una zona de guerra: el parque totalmente a oscuras (por una negligencia de la Empresa Provincial de la Energía), los bloques de cemento configurando el "circuito callejero Santa Fe ciudad" para la edición 2008 del TC2000, unas cuantas hogueras alimentadas con cubiertas, la resistencia comercial ambulante marginal echada en el asfalto, el olor a caucho quemado invadiendo el edificio donde pasarás las siguientes 7 horas (por suerte es viernes). Tu jefa que llega y te comenta alterada que la élite de prensa de la carrera mencionada se instalará en la planta baja comenzando las tareas de cableado y armado desde el martes próximo y que los funcionarios políticos la dejaron a cargo del asunto (la herencia inmemorial de Pilatos; qué semana jodida se anuncia) . Escuchás a tus compañeros despotricar contra los negros de mierda de siempre, y que si ellos fueran gobierno directamente los mandarían a matar a todos con la prefectura. Vos te preguntás si serían capaces de hacer lo que exigen y desean teniendo el poder; y pensar que la respuesta es sí te pone la piel de gallina porque entonces no habría futuro (en el mejor de los casos) o lo que vendrá es desolador y páramo; que esta sociedad está desintegrada-decadente-enferma quizás sin remedio; y te duelen las generaciones nuevas, las que no eligieron nacer, también las que no pudieron nacer o no las dejaron y qué profecía terrible la de Lc. 23, 28-31 ("Porque se acerca un tiempo en el que dirán: ¡Felices las estériles, felices los senos que no concibieron y los pechos que no amamantaron!Entonces se pondrán a decir a las montañas: Caed sobre nosotros, y a las colinas: ocultadnos. Porque si esto hacen con el leño verde, ¿qué será del seco?").

Además están tus propios e intransferibles huecos. Que son úlceras del espíritu, al aguardo de una cicatrización por ahora demorada.

. . . . . . .

Pero vas a una de tus casillas de correo y leés:

Tomás a usuario

Asunto: hola tia

acordate que el sabado es nuestro cumple en bajitos a las 18 hasta las 20 y 30.

Hay otras epístolas en otro buzón. Y la vida se te inunda de aleteos de besos destinados a tu frente, de imágenes de un enano comiendo boquita de dama sentado en el regazo de su adorable pater familiae, de pixeles goteando la incomprensible absurdidad de ciertos acontecimientos, de verbos bocetando con su torpeza sentimientos persistentes, de envíos de ternura -tanta y recurrente que desgarra el núcleo mismo de tu insatisfacción.

Esta es la verdad tuya, el desvelamiento pudoroso de la plenitud personal, la materia-forma radiante de tu ego sum qui sum, la manifestación gloriosa de tu individuación.

A desdén de otros silencios y distancias, a pesar del desencuentro y las bifurcadas, a salud de conquistas perdidas, a vagón de la tristeza inextinguible...

"Parte del aire" (Páez)

Mercedes Sosa con Fito Páez

ANEMIA Y CARTUJOS

2008-05-07T18:48:00.002-03:00

Un introito interruptus a la desesperación. Acalambramiento de palabras. El deseo en sangría. Los signos arriban precipitadamente famélicos, jinetes del apocalipsis que arrasan con mi pobre capacidad hermenéutica. Se van borrando la fuerza y la certeza, con incontenible rigor.

Vuelve esa añoranza de lo que no se ha tenido nunca, junto con la lucidez de que ya es muy tarde para alcanzarlo.

Como lo que él dice allá y también acá. Ratificaciones de un autodiagnóstico. Sintomatología del fracaso.

Die große stille

(algunos lo logran)

PARAKLETOS

2008-05-02T09:16:00.001-03:00

Estas jornadas de humores oscilantes
en que puntillosamente ens mobile.

Verterse...

con el estrépito de una pluma

como los quejidos de la última rosa

épica de helechos en extinción.

La brevedad de una ceremonia, lo que insinúa el espíritu cuando pace agobiado.

FATIGOSA

2008-05-01T21:36:00.000-03:00

Porque ahora es la Edad de Hierro. Los hombres no cesarán de estar abrumados de trabajos y de miserias durante el día, ni de ser corrompidos durante la noche, y los Dioses les prodigarán amargas inquietudes. Entretanto, los bienes se mezclarán con los males. Pero Zeus destruirá también esta generación de hombres cuando se les tornen blancos los cabellos. No será el padre semejante al hijo, ni el hijo al padre, ni el huésped al huésped, ni el amigo al amigo, y el hermano no será amado por su hermano como antes. Los padres viejos serán despreciados por sus hijos impíos, que les dirigirán palabras injuriosas, sin temer los ojos de los Dioses. Llenos de violencia, no restituirán a sus viejos padres el precio de los cuidados que de ellos recibieron. El uno saqueará la ciudad del otro. No habrá ninguna piedad, ninguna justicia, ni buenas acciones, sino que se respetará al hombre violento e inicuo. Ni equidad, ni pudor. El malo ultrajará al mejor con palabras engañosas, y perjurará. El detestable Zelo, que se regocija de los males, perseguirá a todos los míseros hombres. Entonces, volando de la anchurosa tierra hacia el Olimpo, y abandonando a los hombres, Edo y Némesis, vestidas con trajes blancos, se reunirán con la raza de los Inmortales. Y los dolores se quedarán entre los mortales, y ya no habrá remedio para sus males.
Acuérdate siempre de mi consejo, y trabaja, ¡oh Perses, raza de Dioses! con el fin de que el hambre te deteste y de que Demeter la de la hermoso corona, la venerable, te ame y llene tu granero; porque el hambre es la compañera inseparable del perezoso. Los Dioses y los hombres odian igualmente al que vive sin hacer nada, semejante a los zánganos, que carecen de aguijón y que, sin trabajar por su cuenta, devoran el trabajo de las abejas. Séate agradable trabajar útilmente, a fin de que tus graneros se llenen en tiempo oportuno. El trabajo hace a los hombres opulentos y ricos en rebaños, y trabajando serás más caro a los Dioses y a los hombres, porque tienen odio a los perezosos. No es el trabajo quien envilece, sino la ociosidad. Si trabajas, no tardará el perezoso en tener envidia de ver que te enriqueces, porque la virtud y la gloria acompañan a las riquezas; y así serás semejante a un Dios. Por eso más vale trabajar, no mirar con espíritu envidioso las riquezas de los demás, y tener la preocupación de tu sustento, como te aconsejo. La mala vergüenza posee al indigente. La vergüenza viene en ayuda de los hombres o los envilece. La vergüenza lleva a la pobreza y la audacia lleva a las riquezas. Las riquezas no adquiridas por el robo, sino otorgadas por los Dioses, son las mejores. Si alguien a causa de la pereza de sus manos ha arrebatado grandes riquezas, o con el ejercicio de su lengua ha despojado a otro y estas cosas son frecuentes, porque el deseo de ganancia turba el espíritu y la impudicia ahuyenta el pudor, los Dioses arruinan fácilmente a tal hombre; su raza decrece, y no guarda él sus riquezas sino poco tiempo.

Los trabajos y los días, Hesíodo (siglo VIII aC)

Y el Señor Dios dijo a la mujer: "Multiplicaré los sufrimientos de tus embarazos; darás a luz a tus hijos con dolor. Sentirás atracción por tu marido, y él te dominará".
Y dijo al hombre: "Porque hiciste caso a tu mujer y comiste del árbol que yo te prohibí, maldito sea el suelo por tu culpa. Con fatiga sacarás de él tu alimento todos los días de tu vida. Él te producirá cardos y espinas y comerás la hierba del campo. Ganarás el pan con el sudor de tu frente, hasta que vuelvas a la tierra, de donde fuiste sacado. ¡Porque eres polvo y al polvo volverás!".
El hombre dio a su mujer el nombre de Eva, por ser ella la madre de todos los vivientes.
El Señor Dios hizo al hombre y a su mujer unas túnicas de pieles y los vistió.
Después el Señor Dios dijo: "El hombre ha llegado a ser como uno de nosotros en el conocimiento del bien y del mal. No vaya a ser que ahora extienda su mano, tome también del árbol de la vida, coma y viva para siempre".
Entonces expulsó al hombre del jardín de Edén, para que trabajara la tierra de la que había sido sacado.
Y después de expulsar al hombre, puso al oriente del jardín de Edén a los querubines y la llama de la espada zigzagueante, para custodiar el acceso al árbol de la vida.

Génesis 3, 16-24

El obrero es más pobre cuanta más riqueza produce, cuanto más crece su producción en potencia y en volumen. El trabajador se convierte en una mercancía tanto más barata cuantas más mercancías produce. La desvalorización del mundo humano crece en razón directa de la valorización del mundo de las cosas. El trabajo no sólo produce mercancías; se produce también a sí mismo y al obrero como mercancía, y justamente en la proporción en que produce mercancías en general.
Este hecho, por lo demás, no expresa sino esto: el objeto que el trabajo produce, su producto, se enfrenta a él como un ser extraño, como un poder independiente del productor. El producto del trabajo es el trabajo que se ha fijado en un objeto, que se ha hecho cosa; el producto es la objetivación del trabajo. La realización del trabajo es su objetivación. Esta realización del trabajo aparece en el estadio de la Economía Política como desrealización del trabajador, la objetivación como pérdida del objeto y servidumbre a él, la apropiación como extrañamiento, como enajenación.

Primer manuscrito económico político, Carlos Marx (1844)

El cambio más radical que cabe imaginar en la condición humana sería la emigración de los hombres desde la Tierra a otro planeta. Tal acontecimiento, ya no totalmente imposible, llevaría consigo que el hombre habría de vivir bajo condiciones hechas por el hombre, radicalmente diferentes de las que le ofrece la Tierra. Ni labor, ni trabajo, ni acción, ni pensamiento, tendrían sentido tal como los conocemos. No obstante, incluso estos hipotéticos vagabundos seguirían siendo humanos; pero el único juicio que podemos hacer con respecto a su “naturaleza” es que continuarían siendo seres condicionados, si bien su condición sería, en gran parte, autofabricada.

La condición humana, Hanna Arendt (1958)

VOX DEI "Libros sapienciales" La Biblia

UN LUSTRO

2008-04-29T00:00:00.000-03:00

Esta herida sólo ha de sanarse con justicia, compromiso ético, responsabilidad, eficiencia, conciencia, solidaridad.

Mientras tanto, lo que supura es miseria, incomprensión, abandono, rabia impotente, indiferencia, dolor interminable.

2003 -29 de abril- 2008
En Santa Fe las aguas cubren / sueños de niños desolados /y ahogan con furia incontenible / las penas de los evacuados.

Un ángel se desploma en llanto / cuando descubre el desvarío / del ala oscura del Salado / que tapa todo lo querido.

(estrofa escrita por Víctor Heredia para "Cita con ángeles", canción de Silvio Rodríguez que acompaña este registro)

IDENTIKIT

2008-04-27T00:38:00.006-03:00

La incertidumbre se cierne sobre sus corduras, empalagándolos de interrogativas probabilidades.

Chisporroteos de ángeles guardianes, y el hastío disecándose en un hemistiquio.

Mussorgsky parece una buena opción, pero también un pack de Guinness con fragmentos seleccionados de Memorias del subsuelo.

Y siempre tendrán -aunque no resulten suficientes- anécdotas, asociaciones libres, caminatas a la luz de la luna, añoranza marroquí, egolatrías de antiguos bibliotecarios, cretinismo del cómico y pronunciamientos. Cierto horror al vacío, dicen...

En el cuarto contiguo se oye el discurso febril de algún presidente paranoico. Con la hecatombe ecológica por calentamiento puntual [si humeara cannabis quizás la unión nacional no constituiría la quimera más proclamada, aún por los hijosdeputa], desafueros, estadísticas erróneas, inacción con arreglo a intereses, amenaza de meningitis, copa de amargura, magros sueldos y burgueses saturados de información (perdidos en la confusión: doble condena).

(...) sobre el anarquismo. Terrible hermosura teórica. Suspiros bajo la lluvia.

{Sublimidad que volvió maravilloso un minuto de existencia, la mía. Gracias, al autor}

Me sumo al ruego exepótico: que no vuelvan los lentos. Será que si convoco al erotismo, me responde en lenguaje de pedantería medieval (cualquier liturgia, en realidad) o de un rock genuino. Blues, agregale. Aunque, pensándolo comprometidamente, no hay afrodisíaco tan potente como el silencio y cierta (ojo, tiene que ser apenas) distancia.

"Non nobis, Domine" - banda de sonido del film Henry V (1989)

Non nobis, Domine, Domine, non nobis, Domine / Sed nomini, sed nomini, tuo da gloriam.

(lema de la Orden del Temple, siglo XII)

WINNER!

2008-04-25T07:47:00.001-03:00

Santa Fe cuadruplica los índices de inflación nacional

En marzo los precios subieron 4,2%, cerca del doble que en febrero último; el índice de precios nacional marcó un alza del 1,6 por ciento. El titular del Ipec, Jorge Moore, se mostró sorprendido por las estadísticas afirmando por LT 10 que "bebidas y alimentos son los rubros que mostraron mayor incremento".

San Luis y Santa Fe, las provincias que no fueron alcanzadas por la intervención del Gobierno, tuvieron un alza de precios cuatro veces superior al promedio nacional.

Así se desprende del informe del Indice de Precios del Consumidor (IPC) nacional difundido hoy por el Indec. Allí se muestra que la inflación de marzo en estas provincias fue del 4,1% y 4,2% respectivamente.

En diálogo con LT 10, Jorge Moore, responsable del Ipec precisó que "la inflación en la ciudad de Santa Fe es del 3,9% y en Rosario de 4,4% correspondiente al mes de marzo".

El funcionario agregó que "estamos sorprendidos y mirando detenidamente nuestros números. Evidentemente en el mes de marzo estamos encabezando los niveles de precios, el concepto de bebidas y alimentos es el que muestra mayor variación. Es preocupante porque estos productos tienen una alta significación en la canasta familiar".

De: LT10Digital

(y aunque no tenga un mango, o no me alcance, yo me voy de compras con Divididos adonde sea.

¡Qué comestible que está Mollo...! Otra razón para odiarla a la Oreiro)

just do it

2008-04-24T21:05:00.002-03:00

Cuando tiene que callar, calla.

Cuando tiene que decir, dice.

¡Cómo abomino su obediente fidelidad a los imperativos categóricos!

QUIJOTESCOS LINAJES

2008-04-24T08:48:00.001-03:00

Cosas
Vienen las cosas que revuelven
las penas azuladas. Un niño
despierta fantasmas sucios de tiempo
y me acuerdo de morir.
Es como taparse las promesas
para que sean promesas, no
cuerpos ignorantes de su cuerpo.
Filtran la fe en los bodegones.
Alguno habla por teléfono
y el infinito siempre da ocupado.
Esta sangre está acierta
y busca otra alma
en los que roban humo
en la mañana de hoy.

Camas
Añoro la ternura
inexplicable de las calles de Lisboa
y el sol, ese sol, y el Tajo o río
que habla con la ciudad.
El mundo está nublado menos allí,
donde se adensa la tristeza del mundo.
¿Tanta luz sirve para recordar
las condiciones miserables?
¿Uno se abriga del sol metiéndose
en el cansancio de sí?
Aislar la luz es no estar despierto
sino en lo que no fue
y no sé qué soy para mí,
o un animal que busca lo encontrado.
Me cansa la muerte, que no tiene nada dentro.
Hablo a corazón quitado.
Las camas son para otro amor.

País
¿El universo? Claro. ¿El infinito? Además.
¿La carne? Desde luego. Carne celeste
o con un cielo arriba que se nubla cuando tocás
el odio y chocan furias y llueve
un agua triste.
Una vaca pace en el hueso que voy a recordar.
¿Y los que olvidan? ¿Se tapan como indios las vergüenzas?
País
desaparecido en una gorra militar.
¿estás en lo que venga?
Lo que vino es cobardía y desprecio.
Se avisa a Paul Celan: tumbas cavadas en el agua.
Brilla el día.
Me recuerda que no soy árbol y que no tengo raíces /de pájaro.
Vivo vagamente
y nadie me ve entrar

Joseph Brodsky
Cuando un poeta se posa sobre el mundo lo desplaza.
Cuando el pájaro muere, ¿qué pasa?
A lo mejor le falló el corazón por instalar su levedad en su suelo.
0 tenía la memoria cargada con cada vuelo que voló.
En el café Colón de Malabia y Corrientes
los parroquianos conocen la lentitud del tiempo,
el dolor del cariño, la ficción de ser otra cosa, la mesa
donde Joseph Brodsky se para y dice que el exilio fue hoy,
que no hay espanto mayor que el de animal recorriendo su cueva,
que pesan hoscamente los que cayeron combatiendo y que
no hay heridas, sino una gran herida que nadie puede /cerrar.
¡Habráse visto!
¡Como si el pájaro no recorriera las cortinas del cuarto
para que entrase el sol!
¡El sol de nada, la huella infinita de la piedra
en cada pobre amor!
Tendrías que haberte quedado más, aquí,
Joseph o cosmos descuidado,
a la intemperie de costumbre.
No se arrancó del país y yace
lleno de entender todo.

Háganse un favor: lean el discurso de Juan Gelman al recibir ayer el premio Cervantes. Digo, ya que andamos tan carecientes de palabras justas.

PRISMA

2008-04-23T00:28:00.001-03:00

Rock

Clamarás por la jornada espléndida en que ya no te tortures con pensamientos picana, cuando tu memoria se psicodelice con la imagen de Mirta y Stella haciéndose la toca, planchándose el pelo, hablando del color de moda en esmaltes para uñas y el partido de tenis criollo del fin de semana.

La juventud de los años 70, y vos una niña despabilada que se pregunta si llegarás a mujer común, como ellas dos.

Por ahora el comedor huele a humedad y a pizza recalentada.
Y el mejor trasfondo para tus tintes opacos son esos ronquidos disolviéndose.

No te dejes desanimar

Triturante: LA MÁQUINA DE HACER PÁJAROS (directo al útero)

Querida Irlanda

2008-04-20T00:57:00.001-03:00

¿Y si la medida de lo que somos estuviese dada por aquello a lo que renunciamos?

Eso se me ocurrió viendo “The Wind that Shakes the Barley” {también puede ser por el Syrah Rosé 2007 que me tomé mientras tanto...}

The wind that shakes the barley

I sat within the valley green, I sat me with my true love

My sad heart strove the two between, the old love and the new love

The old for her, the new that made me think on Ireland dearly

While soft the wind blew down the glen and shook the golden barley

‘Twas hard the woeful words to frame to break the ties that bound us

But harder still to bear the shame of foreign chains around us

And so I said, “The mountain glen I’ll seek at morning early

And join the bold united men, while soft winds shake the barley”

While sad I kissed away her tears, my fond arms round her flinging

A yeoman’s shot burst on our ears from out the wildwood ringing

A bullet pierced my true love’s side in life’s young spring so early

And on my breast in blood she died while soft winds shook the barley

But blood for blood without remorse I’ve taken at Oulart Hollow

And laid my true love’s clay cold corpse where I full soon may follow

As round her grave I wander drear, noon, night and morning early

With breaking heart when e’er I hear the wind that shakes the barley.

Robert Dwyer Joyce

1830-1883

EN BRUMAS

2008-04-18T23:40:00.001-03:00

Lo que dura una proclama.
Lo que cabe en la circunferencia del bostezo.
Lo que presumen proxenetas sin libre arbitrio.
Lo que seña o santo.
Lo que pasa a la par de tu ajetreo.
Lo que urge un cauterizante antiprurito.
Lo que correveydile.
Lo que no entender, ni resolver, ni aceptar.
Lo que a media distancia.
Lo que quizás estalle alguna siesta.
Lo que vendrá.

PROPEDÉUTICA PARA UNA PATOLOGÍA

2008-04-17T10:23:00.002-03:00

"la filosofía es música suprema" Platón
"¡qué asco, si debajo de las bellísimas formas de Alcibíades, viéramos sus vísceras"

Aristóteles, citado por Boecio

Como si fueran universos paralelos.

Efervescencias. Me acerco con sigilo a la copa y permito que las burbujas lleguen, por intermedio de la nariz, acertadamente al alma (Heráclito asentiría gustosísimo).
Chispas refulgentes, mónadas de alegría reconquistada por una voluntad conversa.
Vuelvo a chocar contra los riscos, para pulirme de insensateces.
En tus orillas me despojo
la piel,
las letras,
inconstancias.
Puja la sed sus simientes de gozosa inefabilidad.
Tesoro escondido,
completud.

Ficino procura convencerme con su Theologia Platónica

El hombre sería el más desgraciado de cuanto animal vive sobre la tierra si no pudiese arribar a la certeza de su salvación. Porque sólo al hombre le ha tocado en suerte, junto a la miseria de su finitud, la angustiosa conciencia de su límite inexorable. A la imbecilitas corporis, que él tiene en común con todos los vivientes, se le suma una espasmódica inquietudo animi, una anxietas que es sed que no se apaga en fuentes terrenales. Porque se abaten sobre el hombre el dolor y la muerte: y, más sutilmente aún, el sentimiento de la vanidad radical de las cosas, la sensación de que vivimos en un mundo inconsistente, de sombras, de ilusiones, la sensación de que nos movemos por sobre la superficie de una realidad, cuyo secreto se nos esfuma.

A ratos, el clamor de Marsilio es conmovedor

"Haz, oh Dios mío, que todo sea un sueño, que mañana, despertándonos a la vida, advirtamos que hasta entonces estábamos perdidos en el abismo, donde todo era pavorosamente deforme; que como los peces en el mar, éramos creaturas encerradas en una prisión líquida que nos agobiaba con pesadillas terribles!"

Soldado impertérritamente leal a Platón, continúa con su apología apasionada:

La grandeza del hombre está en su esencia divina, en el ser íntima, sustancialmente, un dios: será, quizás, un dios caído, mas siempre un exiliado en la tierra, melancólico de una patria lejana, a la cual debe regresar, a la cual no puede no regresar. En su estructura ontológica se encuentra el signo imborrable de esa dignidad que lo libra de la fatal necesidad del mundo natural, de la necesidad terrible de la muerte. Pero su nobleza es, en el fondo, una nobleza de nacimiento, no una conquista por las obras y un premio por la virtud.
"El conocimiento quiere encerrar el infinito en nuestro pensamiento; el amor dilata la mente por toda la inmensidad de la misericordia divina".

En principio, la lectura de los neoplatónicos renacentistas me resulta estimulante. Un orgasmo intelectual. Efímero. Pienso que la filosofía es esa llaga de Dios permanentemente abierta. La trascendencia nos hace alarde de sus úlceras (¡y cómo!). Los hombres tienen sus fuegos, sus juegos, sus sueros, su suelo, sus luegos. Sin embargo, sufren de esa morbosidad inclinada a lamer las purulencias del Absoluto, que los engaña incitándolos a considerarse especialistas en el sufrimiento y la decadencia, samaritanos del destino del mal. Y la ciencia (particularmente la teología) los convierte en enfermeros de la divinidad aquí en la tierra. El arte, bufones del Partenón. Sabiduría de los mortales, asistencia médica de las Verticalidades. El mundo, hospital de la Inmanencia.

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Acomodo el arnés de mi debilidad presuntuosa y emprendo la subida silbando la obertura 1812. Desciendo a los infiernos, donde emanan los efluvios de la desesperación. Me someto a la terapéutica del karma y al diagnóstico de la transmigración. Como si creyera en la curación. Soy una paciente agnóstica, escéptica, adusta. Para mí, lo verdaderamente genial de los fábulas es su primorosa inutilidad. Me he resuelto quebrar todos los espejos. Y es que tengo tu dulzura encarnada en el núcleo más recóndito de mi espíritu, a salvo de la dictadura de la conciencia y de las tablas de la ley.

SAÚDE!

2008-04-15T07:00:00.000-03:00

treintaysietechin-chin.

Por la ternura que irrumpió en mi cotidianeidad a media mañana.

Por haber robado las palabras con adorable maestría.

Por la mirada superpoderosa resignificando una existencia {sin saberlo}

Por no permitirme lograr decir lo que hubiera querido decir.

Por las risas más inspiradoras con las que me he tenido que topar en esta vida.

Por despedirte dos veces, levantarte y volver a sentarte frente a mí.

Por un momento que fue eterno, promesa para mi finitud atribulada.

Por los remitos mal confeccionados, por las notas que tuve que rehacer, por los sellos puestos al revés en los expedientes (eso fue después y yo encantada de la torpeza contagiosa; alabada seas, distracción).

Por la memoria de tu figura, perfume de melancolía en mi corazón.

Por el miedo a la esperanza y a la energía del deseo.

Por ser el destinatario de cuanto he escrito, imaginado, suspirado, lo que callo y lo que queda por ocultar: baby, you are the one.

Por todo este tembladeral sostenido por una canción inolvidable.

Será que todo lo que hay en mí

sólo quiere decir saudade...

Vinicius de Moraes

DUETOS

2008-04-13T01:05:00.003-03:00

Europa y el Toro*

A la variación le puso razones.
El suplicio de los infinitos órdenes que su zozobra no puede abrazar.

Júpiter y Semele*

Suplicante el segundero, en el salón aguardan las jarras de cerveza, los inhabilitados monosílabos,
la visión soslayada.

Edipo y la Esfinge*

Hay algo trunco: el desvelamiento de los arcanos.

Heracles y la Hidra*

Uno puso la captura, el otro la fuga.
Aceptación y resistencia.

Hesíodo y la musa*

Dialéctica apasionada, la dupla perfecta.
Separata. Declinaciones.

*obras de Gustave MOREAU

RITTORNELLO

2008-04-07T13:00:00.001-03:00

No hay modo de asegurarnos de que solamente tendremos aquello que tememos tanto. Una catapulta que lanza fofos rezongos, municiones jadeantes de algún enemigo merecedor del esfuerzo, endeble máquina de insatisfacción.

El sol de abril violenta los goznes de mi sótano, exponiendo este deseo ligero, torpe, púber: quiero verte sonreír.

El mundo ofrece nada más que posibilidades. La vida propone, y lo que solemos catalogar como imposible no es otra cosa que el reflejo de nuestra falta de paciencia.

Seres turbados, almas parapléjicas, afanes ciclotímicos. Eso estamos haciendo de nosotros mismos. Los gusanos y el polvo aguardan su momento de destruir el personal collage.

Pero las tardes claras, música, un escenario onírico repetido: quiero verte sonreír.

PERFIL

2008-04-05T09:13:00.000-03:00

"Hay algo en vos que espanta y atrae al mismo tiempo"

Lapidario

EL POZO

2008-04-03T23:00:00.001-03:00

¿Dónde hallará hospedaje

el decir que no es escuchado

pero tampoco logra callarse?

ISLAS

2008-04-02T18:44:00.000-03:00

La Patria es un dolor que aún no tiene bautismo.

La Patria es un dolor que nuestros ojos no aprenden a llorar.

(1929)

LARGO DÍA DE CÓLERA (1926)
En el corazón del silencio

los hombres clavan sus pasos.

Cada talón golpea la bigomia del mundo.

Se tejen las pisadas en collares de fuga

y el tiempo, castigado de invisibles otoños,

en los caminos hace llover sus hojas muertas.

En el uso del hombre se fatiga el silencio.
Las rutas envejecen con el paso del hombre.

¡La luz abrió sus párpados un día!
El sol gimnasta pudo saltar la cuerda floja
de un horizonte niño.

Sobre el navío errante de las noches
el Milagro calzó grandes botas piratas.

Un dios-viento solía desmontar junto al hombre
y ataba su caballo de música en la tierra:
contrabandista de pájaros
o arriero de tormentas,
contó sus episodios en la ruta del aire.

Nombraba lejanías durmientes en cunas de estupor,
sin desflorar aún y deseosas de una torpe violencia.
el mar enfático, inventor de génesis,
y un Secreto que ansiaba deshojarse
igual que una rosa bien madura de amor...

Pintaba silencios curvados en sed de gritos.
Una gran soledad que tendía sus ramas
hacia los cuatro puntos cardinales del sueño.
Y una tierra en cuyos ojos lucientes
colgaban las últimas gotas de la Primera Noche...

El viento fue la tentación del viaje:
Zumbaban los planetas como siete moscas;
a los pies del hombre yacía intacto el carretel de la distancia;
y los ríos dijeron ya sus ripiosas verdades
con las barbas proféticas al sol.

Así los hombres músicos
encordaron la tierra de caminos:

¡Mástil empavesado de mañanas!
¡Caballos que redoblan lejanías!
El silencio juntó las pisadas del mundo...

En el corazón del silencio
los hombres hunden sus cantos.

El silencio es la rama

donde se emboscan todos los pájaros de música.

Ballesta de palabras que se curvó en el odio

y en el amor, ¡qué importa!

Besos podridos en el árbol

de un otoño de fiebre.

¡Hilo de risas para atar el tiempo,

roto en las viejas manos de una hora!

¡El motivo no importa! Fabricamos campanas

que muerdan el silencio

y el mundo es un pandero que se quiebra en tus puños

o en mis fuertes rodillas.

Cantamos a la vida y a la muerte

¡y el motivo no importa!

Nuestra oración patina la cara de los dioses

o revienta los ojos preñados de la lluvia...

¡Lo esencial es romper el silencio y el agua

de los grandes mutismos!

Y el silencio es un buey que se arrodilla

fustigado de voces.

Yo anuncio un largo día de cólera.
Y entonces,
de pie, gesticulando como un dios,
apretará su hinchado corazón el silencio,
fruto de todas las palabras muertas.

El mar extenderá sus puños de agua
sobre una floración de ciudades atónitas.

Viejo trompo sin niños,
en un rincón de noche se detendrá la tierra.

Y un dios color de algas
ha de amasar el barro de otro mundo sin voces
ante una gran frescura de diluvio...

"- Los combates que más importan -me dijo Megafón- nunca salen a la luz del mundo, ya que permanecen en el subsuelo de la Historia".....

" el pueblo recoge todas las botellas que se tiran al agua con mensajes de naufragio. El pueblo es una gran memoria colectiva que recuerda todo lo que parece muerto en el olvido. Hay que buscar esas botellas y refrescar esa memoria."

(Megafón o de la guerra, 1970)

{textos de Leopoldo Marechal}

Habemus Phoebus

2008-04-01T11:00:00.001-03:00

De madrugada escuché la transmutación del chubasco en tormenta. Pero fue una alucinación meteorológica, porque en la calle no había signos de precipitación alguna. Había imaginado cómo sería mi día a partir de ese acontecimiento, y ahora no se me ocurre ninguna alternativa. La desorientación se ha convertido en un tópico recurrente en este cuaderno. Lo cual es coherente con mi vida, en general.
A los 25 estaba convencida de que iba a morirme antes de cumplir 30. Fue un pálpito erróneo. Lo mejor de mi existencia pasó entonces. Acabada la tromba, solamente quedaron los harapos. Y esta fastidiante obsesión por luces ancestrales.

TRANSFORMATIO: Vicisitudes alquímicas de un alma en expansión

Acto primero: NIGREDO
Inquisitio obstinata aeternitatis. Psique despierta con sensual lentitud en las profundidades del Tártaro. Casi cuarenta años los ha pasado en ese páramo desolado, soportando tentaciones a su vocación de alcanzar la pureza... Su yo se abre paso en el sopor de la bilis negra, a través de la oscuridad caótica y mezquina, para encontrarse finalmente reflejado en las aguas del Leteo... Al instante, un viento suave la empuja al exterior...
Acto segundo: ALBEDO
En la ruta de ascenso a la belleza, Psique descubre el abrazo de Febo, el Brillante. Sus rayos se sienten bien sobre la corteza áspera y cansada, y a esa sensación la vestal se abandona. Cruza el valle de la claridad reveladora y entiende que la risa también puede ser reina de relámpagos. Ella, oruga subterránea, se convierte en mariposa. Aleteos principiantes. Iluminación. Verdad.
Acto tercero: RUBEDO
Nubes grisáceas se ciernen sobre el horizonte conquistado, limitando la visión. Psique comprende que debe descender a la caverna sólo una vez más, para reconciliar las imágenes con la verdad. Apocatástasis necesaria. Ella sabe que es perentorio, decisivo y vital para sí recuperar la alegría prístina, aquella chispa donada por el dios que busca con todo su fervor. Se trata de creer, con determinación fundamentalista. Aunque no lo vea, Febo está presente. Fe y esperanza.
OPUS EXTREMUN: EL RETOÑO
Inflamada de amor, Psique se dilata. Ahora sí es la unión sagrada con el esquivo Eros, in perpetuum...

[Esto es re-viejo. De la época de Tapices. Qué poco ha cambiado mi alma: continúa en el estancamiento]

TROPOPAUSA

2008-03-31T23:25:00.002-03:00

La sirena de los cargueros que se embotellan en el subconciente y la savia corrompida. Faunos infectados en banquetes de autor, oratoria de género, algún comic con barbies posmodernas, catering fulok, autoemprendimientos. También úlceras, polinización apresurada, acechanzas de Gustavo Adolfo Bécquer. Cinismos son negocios. Un malecón para el choque del pánico que erosiona, la sal de los intentos, requiebres taquicárdicos, y promoción es una mala palabra.
Ir armando el macramé del olvido poco a poco, escarchándose los dedos y produciendo versos en estalactitas. Vapores e insomnio, rastafari, remordimiento helénico: este otoño avanza cargado de paradojas.

OTRA VOZ

Perdió el hilo de las cosas, y se apagó

su estrella perceptora. No tropezó.

Y cuando su paso fue ya de piedra

y el tedio le dejara surcos en las mejillas,

recogió lentamente sus despojos:

los recogió para la vida, diseminándose.

ALI AHMAD SAID ESBER (sirio, contemporáneo)
de "Canciones de Mihyar el de Damasco", 1961

La desesperación con su chamuyo, crónica fresca e imperceptible al gusto. Superávit de no inscriptos y presentación de aplicativos vigentes. Lo que para arriba es excéntrico, para abajo es ridiculez (alguien sugiere que empalemos al dj, por obsecuente). Zeus libre a nuestras tiernas generaciones de los artistas de vanguardia. Tengo una reserva de bastones de incienso para convocar a las tenebrosidades, si es que no fuera suficiente. Quisiera levantar vuelo atravesando hectáreas; pronósticos adversos me enclavan a este pedregal desconocido. Me hace falta embrujos, carcajadas, cable a tierra. Me hacés falta.

NOBLEZA OBLIGA

2008-03-30T16:48:00.000-03:00

La magistral argumentación de don Jokerman sobre nuestra intrincada coyuntura económica-política. Imperdible.

Hela aquí.

Y, ya que estamos de promotores, la dirección de un blog que me recomendó mi jefa:

Seis economistas chiflados

CAMBIAR

2008-03-29T00:02:00.000-03:00

Reformarse es vivir... Y, desde luego, nuestra transformación personal en cierto grado, ¿no es ley constante e infalible en el tiempo? ¿Qué importa que el deseo y la voluntad queden en un punto si el tiempo pasa y nos lleva? El tiempo es el sumo innovador. Su potestad, bajo la cual cabe todo lo creado, se ejerce de manera tan segura y continua sobre las almas como sobre las cosas.
...Cada uno de nosotros es sucesivamente, no uno, sino muchos. Y estas personalidades sucesivas, que emergen las unas de las otras, suelen ofrecer entre sí los más raros y asombrosos contrastes.
... ¿Desde qué día dejaste de creer? ¿En qué preciso día nació el amor que te inflama? Pocas veces hay respuesta para tales preguntas. Y es que cosa ninguna pasa en vano dentro de tí; no hay impresión que no deje en tu sensibilidad la huella de su paso: no hay imagen que no estampe una leve copia de sí en el fondo inconsciente de tus recuerdos; no hay idea ni acto que no contribuyan a determinar, aún cuando sea en proporción infinitesimal, el rumbo de tu vida, el sentido sintético de tus movimientos, la forma fisonómica de tu personalidad. El dientecillo oculto que roe en lo hondo de tu alma; la gota de agua que cae a compás en sus antros oscuros; el gusano de seda que teje allí hebras sutilísimas, no se dan tregua ni reposo; y sus operaciones acordes, a cada instante te matan, te rehacen, te destruyen, te crean... Muertes cuya suma es la muerte; resurrecciones cuya persistencia es la vida. ¿Quién ha expresado esta inestabilidad mejor que Séneca, cuando dijo, considerando lo fugaz y precario de las cosas: "Yo mismo, en el momento de decir que todo cambia, ya he cambiado"?. Perseveramos sólo en la continuidad de nuestras modificaciones; en el orden, más o menos regular, que las rige; en la fuerza que nos lleva adelante hasta arribar a la transformación más misteriosa y trascendente de todas...Somos la estela de la nave, cuya entidad material no permanece la misma en dos momentos sucesivos, porque sin cesar muere y renace de entre las ondas: la estela, que es, no una persistente realidad, sino una forma andante, una sucesión de impulsos rítmicos, que obran sobre un objeto constantemente renovado.
Hombres hay, muchísimos hombres, inmensas multitudes de ellos, que mueren sin haber nunca conocido su ser verdadero y radical, sin saber más que de la superficie de su alma, sobre la cual su conciencia pasó moviendo apenas lo que del alma está en contacto con el aire ambiente del mundo, como el barco pasa por la superficie de las aguas sin penetrar más de algunos palmos bajo el haz de la onda. Ni aún cabe, en la mayor parte de los hombres, la idea de que fuera posible saber de sí mismo algo que no saben. ¡Y esto que ignoran es, acaso, la verdad que los purificaría, la fuerza que los libertaría, la riqueza que haría resplandecer su alma como el metal separado de la escoria y puesto en manos del platero!... Por ley general, un alma humana podría dar de sí misma más de lo que su conciencia cree y percibe, y mucho más de lo que su voluntad convierte en obra. Piensa, pues, cuántas energías sin empleo, cuántos nobles gérmenes y nunca aprovechados dones... ¡Cuántos espíritus disipados en estéril vivir, o reducidos a la teatralidad de un papel que ellos ilusoriamente piensan ser cosa de su naturaleza; todo por ignorar la vía segura de la observación interior; por tener de sí una idea incompleta, cuando no absolutamente falsa, y ajustar a esos límites ficticios su pensamiento, su acción y el vuelo de sus sueños! ¡Cuán fácil es que la conciencia de nuestro ser real quede ensordecida por el ruido del mundo, y que con ella naufrague lo más noble de nuestro destino, lo mejor que había en nosotros virtualmente! ¡Y cuánta debiera ser la desazón de aquel que toca el borde de la tumba sin saber si dentro de su alma hubo un tesoro que, por no sospecharlo o no buscarlo, ha ignorado y perdido!

José Enrique Rodó, Motivos de Proteo

SLOW

2008-03-27T00:30:00.001-03:00

Carismático BABASÓNICOS

No lograrán recuperarlo. Ahora el miedo es una púa que les desgarra las entrañas, les injerta hiel pero sin narcotizarlos y con sus deshilachamientos compone un soul desafinado, chillón, incómodo. Se fiaron del hipermandato ético y descansaron en las tablas de la ley. Insolados, insípidos, insatisfechos. Cosas de burgueses pelotudos.

Cuando a la lejanía se va la vida, habitando, de los hombres,

donde en dirección a la lejanía resplandece el tiempo de los sarmientos,

está también la vacía campiña de verano,

el bosque aparece en su imagen oscura.

Que la Naturaleza complete la imagen de los tiempos,

que se demore, que ellos pasen deslizándose veloces,

es por su perfección; la cumbre de los cielos brilla

entonces para los hombres, como las flores coronan los árboles.

Friedrich Hölderlin

DE PROTESTAS REALES Y DÓXICAS MÁGICAS

2008-03-26T20:58:00.000-03:00

Difícil construir una opinión creativa, lúcida y clara sobre la situación que estamos padeciendo todos en este país, en estos días.

Algunos, sin embargo, lo logran. Maravillosamente. Esto es lo mejor que he leído sobre el particular. Me gusta y quiero difundirlo. Así que ahí va: los remito (click sobre letra grande, usté lector) a la

visión mitocondríaca del asunto

¡Aplausos y helados para Gabito!

SUSPIROS destiñéndome

2008-03-25T23:37:00.001-03:00

Echarse.

Henchir el morral de acervos inútiles, sabiendo que lo son.

Dejarse.

No tener más motivación que la de ser una esponja sedienta de fluidos hipnóticos.

Dilatarse.
Sostener la plurivalencia entre los escollos del carril menos transitado.

Estarse.

Fundirse en la atracción ingenua de las comas, bañarse dos veces en los puntos suspensivos del ocasional epígrafe.

Derretirse.

Adorar las líneas infinitas de fuga, hacer del ocio un tótem y de la indeterminación una divisa.

Perderse Abandonarse Consagrarse

(a eso que no es lo que deseábamos que fuese)

go dai

2008-03-17T21:17:00.001-03:00

PLEGARIA
Vuelvo la esquina de la plegaria y ardo

en una bendición del repentino sol
en nombre de los condenados
me volvería o correría
a la escondida tierra
pero el sonoro sol
purifica
el cielo
Alguien
me encuentra
Oh dejadlo
que me abrase y me ahogue
dentro de su herida terrena
Su relámpago contesta mi llanto
mi voz arde en su mano
ahora estoy perdido en Aquel que enceguece
y al fin de la plegaria se oye el clamor del sol
DYLAN THOMAS, 1946

NICK DRAKE “Time Has Told Me”

Eso que puja por sobresalir, la astilla en la abertura del estercolero, quizás sea un instrumento de equidad, el mercenario que pretende asesinarte por encargo de lo Invisible.

Probé alternativamente
(rayo) fuego
aire (psiqué)
(arena) tierra
agua (espejos).

La indiferencia de los dos se mantiene incólume,
agarrotada entre una monomanía azul y la exultación de los sentidos.
Tus gemidos tuyos quiebran la enajenación
que se desparrama
por aquí, a mi alrededor,
hongo otoñal voraz.
Corrientes de hastío me reclaman las entrañas: no concertaré.

Llego hasta tu pérgola en procesión, con mi ramito de olivos
entornando los párpados desechando aires triunfalistas.
Un efluvio de incienso me despoja el corazón.
Lo habrás de saber.

Cuando menos me dé cuenta
te seduciré con esto

mi absoluto que no cesa:
carencias.

NICK DRAKE “Day is Done” (sobre un poema del inglés Henry Wadsworth Longfellow 1807–1882)

ÁPEIRON (obsesiones prístinas)

2008-03-13T11:06:00.000-02:00

Lo social es el gran peligro para el hombre, "el único objeto de idolatría, el único ersatz de Dios"(*). Por eso aunque no aparezca explícitamente en la enumeración de las necesidades del alma, para Simone Weil la soledad es una de las más importantes. Soledad para pensar libremente, para contemplar la belleza del universo, para sentir el vacío que sólo la gracia puede colmar. Aún la amistad más perfecta, el amor más intenso en las criaturas, deben respeto a la realidad del otro, deben implicar una distancia y no encerrar la menor sombra de coacción. Frente al individuo lo colectivo es el "gran animal" de que habla Platón en la República, la fuerza que ciega, la pantalla entre el hombre y la Realidad. Es una fuerza, y como toda fuerza está al lado de la bajeza(*).

(*) de La gravedad y la gracia

Prólogo de Ma. Eugenia Valentié a Raíces del existir. Preludio a una declaración de deberes hacia el ser humano, Simone Weil

Lo institucional apesta.

SIN BLASÓN

2008-03-10T19:25:00.001-02:00

A mí los relatos me vuelan la cabeza. Temibles máquinas creadoras de Sentido, instrumento de poder de demiurgos caprichosos, que construyen Órdenes Universales y Permanentes partiendo de un dislate. ¿O hay imbecilidad más grande que los mundos antagónicos de Platón, el dios crucificado, la culpa original inextinguible o los viajes iniciáticos? Asombroso.
Insisto: a mí los relatos me vuelan la cabeza. Son un disparo al núcleo de la intelección. Sin embargo, padezco de una atracción fatal por ellos. El lenguaje da cuenta de esa fragmentación y dibuja con sus astillas formas caleidoscópicas como la que sigue a continuación.

(Consideralo otra respuesta a tu inquietud. O sea...)

Esta agrura que se desboca
volviéndola torva / huracán / hazmerreír.
A través del estilete,
sangría carmesí
las líneas
convergen,
calamidad apelmazada
en postura de sainete.

En la tumba de sus convulsiones pendulares
-en la cúspide-
revolotea la mascota de Atenea.

Posesa de niebla, rehén romántica,
Caspar deja constancia de su desarraigo (el de ella),
a óleo y grabado.

La levitación suele comportarse como pozo
un Hades inverso que la arroja
a la matriz de los raros,
hacia el fondo.

Cuando la piel se rebela
es la Virtud quien se contrae
catapulta del absurdo
un infinito temporal
provocación.
Qué fragilidad la de su cerámica,
qué desdeño de la heráldica.

Muy pronto

y llorará todos sus fracasos frente al mar,
en la tarde santa de traición y furia.

LO ROBADO

2008-03-06T23:40:00.001-02:00

maestría del desbaste:

sobre la piedra

restregar

los nombres

sus flexiones

la adjetivación

el verbo conjugado.

pulir,

desgastar,

afilar.

las palabras dagas

rebanando el Sentido

jirones, polvo

harakiri del dicente.

Es el sueño puro de una Medianoche, desaparecida en sí, y cuya Claridad reconocida, que sólo permanece en el seno de su culminación hundida en la sombra, resume su esterilidad en la palidez de un libro abierto que ofrece la mesa; página y habitual decorado de la Noche, si es que aún subsiste el silencio de una antigua palabra por él proferida‚ en el cual, ya vuelta, la Medianoche evoca su sombra acabada y nula con estas palabras: Yo fui la hora que debe hacerme puro.

(...)

No me gusta este ruido: esa perfección de mi certidumbre me fastidia: todo es demasiado claro, la claridad muestra el deseo de una evasión; todo es demasiado brillante, me gustaría entrar en mi Sombra increada y anterior, y mediante el pensamiento despojar el disfraz que me ha impuesto la necesidad, de habitar el corazón de esta raza (que oigo latir aquí) único resto de ambigüedad.
A decir verdad, en esa inquietante y bella simetría de la construcción de mi sueño, ¿cuál de las dos aberturas tomar, puesto que ya no se presenta el futuro en una sola de ellas? ¿No son ambas, siempre equivalentes, mi reflexión? ¿Debo seguir temiendo el azar, este antiguo enemigo que me dividió en tinieblas y tiempo creados, sosegados ambos en una misma suma? ¿Y no está hacia el fin del tiempo, que trajo el de las tinieblas, anulado él mismo?
(cuchicheo)
En efecto, la primera en llegar se parece a la espiral precedente: el mismo ruido escandido -y el mismo roce: pero como todo ha concluido, nada puede ya atemorizarme: mi terror, que se había adelantado bajo la forma de un ave, está muy lejos: ¿no ha sido reemplazado por la aparición de lo que fui?, y cómo me gusta reflexionar ahora, a fin de liberar mi sueño de este ropaje.
¿Este escandimiento no era el ruido del avance de mi personaje que ahora lo continúa en la espiral, y este roce el roce incierto de su dualidad? En fin, no es el vientre velloso de un huésped inferior a mí, cuyo resplandor ha golpeado a la duda, y que se ha salvado con un aleteo, sino el busto de terciopelo de una raza superior que la luz hiere, y que respira en un aire sofocante, de un personaje cuyo pensamiento no tiene conciencia de sí mismo, de mi último rostro, separado de su personaje por un cuello aracneano y desconocido: por eso, ahora que su dualidad está separada para siempre, y que incluso ya no escucho a través de él el ruido de su avance, voy a olvidarme a través de él y disolverme en mí mismo.
Su choque vuelve a ser vacilante como antes de tener la percepción de sí: era el escandimiento de mi medida, cuya reminiscencia vuelve a mí prolongada por el ruido en el corredor del tiempo de la puerta de mi sepulcro, y por la alucinación; y, así como ha sido realmente cerrada, debe abrirse ahora para que mi sueño se explique.
Ha sonado para mí la hora de partir; la pureza del espejo se establecerá, sin este personaje, imagen de mí -¡pero él llevará la luz!- ¡la noche! Sobre los muebles vacíos, el Sueño ha agonizado en este frasco de vidrio, pureza, que encierra la sustancia de la Nada.

Stéphane Mallarmé

Igitur (fragmentos)

TRACCIÓN {desencontrados}

2008-03-04T10:32:00.001-02:00

De atender al ritmo de los equinoccios, esto no habría ocurrido. Fallamos al sincronizar nuestro tiempo de efemérides. Ex tunc, la ambivalencia hizo justicia -rigurosamente.
Yo te hubiera encantado con mis huídas arábigas, vos habrías aceptado corolas de azahar sobre tu frente y ambos nos ruborizaríamos de placer mientras la luna se desnuda en el horizonte.
Es que vengo de comarcas donde no existen los géneros ni las clasificaciones, donde los accesorios contribuyen a la gracia de la esencia sin pulverizarla, las hesitaciones quedan derretidas por el fulgor del arcoiris y no hay estiércol que sirva de pábulo a las rezagadas mortificaciones. Sabés tan poco de mí, mucho menos de lo que creés...
Será que mi canto se fue amortiguando, corroído por tu rudeza. O que atravesando infiernos el polvo bélico se adhirió a mis escamas, y cuando reposo -para tomar impulso- dejo sin desearlo residuos de desolación. Enemiga interferencia.

Me aturden tontos gemidos de discordia (o también te volviste sordo a eso?). Hubiera preferido que fuéramos invitados a los esponsales entre la diafanidad y el abismo, celebrarlos con un valseado; deslizarnos triunfantes en la pista de baile, hundidas mis alas en tus brazos de Hércules.

[Lo único que alcanzo a divisar desde mi nido es tu espalda: puedo contar los tendones, uno a uno]

DeTractatus

2008-03-02T22:47:00.001-02:00

De lo que no se puede confesar hay que reír.

"La Confession"

LHASA DE SELA (The Living Road, 2003)

ESENIO

2008-02-28T10:09:00.001-02:00

Se separan de en medio del domicilio de los hombres de iniquidad, para marchar al desierto para abrir allí el camino de Aquel. Como está escrito: "en el desierto, preparad el camino de ***, enderezad en la estepa una calzada para nuestro Dios"

(escrito de Qumrán)

Cuando la esterilidad cercó su alma, supo que se había equivocado mucho en muchas cosas.

Pero Cronos y su azote implacable de gnómicas humoradas le impidió retractarse.

Vana ascesis.

Estaca con que la acedia hace campamento.

Parálisis cérea. Antiproteico.

Neurosis de acentos mediocres.

Histeriqueadas del vacío.

INCONCLUSIONES

2008-02-22T22:18:00.002-02:00

... Siendo tu mirar un anagrama que no agota su misterio...

"Detrás del muro de los lamentos" (Fito Páez)

Con eso me quedo.

Y es que la diafanidad de la belleza, el encanto de la amabilidad, la plenitud entusiasta del alma joven y viril siempre me han inspirado temor reverencial.

Igual parece a los eternos Dioses / quien logra verse frente a tí sentado. / ¡Feliz si goza tu palabra suave, suave tu risa!
A mí en el pecho el corazón se oprime / sólo en mirarte; ni la voz acierta / de mi garganta a prorrumpir, y rota / calla la lengua.
Fuego sutil dentro de mi cuerpo todo / presto discurre; los inciertos ojos / vagan sin rumbo; los oídos hacen / ronco zumbido.
Cúbrome toda de sudor helado; / pálida quedo cual marchita hierba; / y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte, / muerta parezco.

[SAFO de Lesbos, 650-580 a.C.]

La soledad es un viaje de ida (...)

POR VENTANILLA

2008-02-18T09:00:00.000-02:00

Todo el fin de semana pensando en mí. Su parquedad fue mi excusa. Quiero lograr un automatismo despojado de estilo; me propuse la eficiencia. Un show mediático exige demasiado glamour. Mi autoanálisis se asemejará a esos mostradores de oficinas públicas, con su planilla de preguntas frecuentes y respuestas precisas. Operatoria robótica, desafectada. Donde lo resuelto se archiva en la oscuridad subterránea, la burocracia asesina las indefiniciones y lo reflexivo no traspasa el umbral de las puertas giratorias. Anaqueles atiborrados de asuntos prescriptos. Horarios rotativos. Vacaciones planificadas. Simplificación de los trámites, a efectos de informar al interesado sobre lo imposible de esperar. Firuletes en huelga . Valores cenicientos.
Como no puede esquivarse cierta exposición, la mía resultará deslucida. El desinterés es general y evidente ¿para qué forzar expectativas? No hay arrojo para las existencias insulsas, formateadas por la rutina. Globalización del tedio.
Desperdigaré en las hojas de un diario virtual los suspiros de la propia ausencia. Como hace el impacto de la bala en el cráneo, cuando el arma fue escrupulosamente calibrada.
Probablemente construya, a fuerza de registraciones mecánicas, la teleología de los inmerecidos: una doctrina ortodoxa sin augurios de paraíso.

APUNTES PARA EL DÍA V.

2008-02-14T12:41:00.001-02:00

A Waldemar Hernán, este potente antivomitivo.

Contra las madres y las esposas, las mujeres

Siempre me ha parecido ridícula esa idea de que la mujer sería el futuro del hombre. Viniendo de un poeta que se ha afanado en encontrar el camino de los niños varones desde la desaparición de su mentor hembra, creo incluso que ese verso convertido en muletilla no carece de gracia...
¡Qué no haríamos para convencernos de que amamos cuando nos conformamos con obedecer las meras órdenes de la naturaleza! Incluida allí una letanía de poemas dedicados a los cantores de fiestas populares o de colegiales que cuentan los pies y transpiran -y no a la inversa- en la clase de versificación... En las bases del buen gusto, el amor -o aquello que se hace pasar por él- merece perpetuidad...
Porque las mujeres no son ni el futuro, ni el pasado, ni el presente de los hombres. ¡Qué idea extraña y descabellada! Demasiados siglos cristianos han enseñado que ellas no son nada, menos que la nada, la hez de la humanidad, sin alma, indignas de consideración, pecadoras, incitadoras y otras sandeces. Nos equivocaríamos si creyéramos que oponiéndonos sistemáticamente a esta extendida ideología decimos cosas inteligentes: la oposición a una estupidez punto por punto corre fuertemente el riesgo de ser también una estupidez...
De allí una invitación a pensar las citas y su correlato ideológico (las mujeres serían mejores en política que los hombres, aportarían aire fresco a este universo nauseabundo, tendrían éxito allí donde los hombres fracasan, etc.) como una forma hábil y nueva de seguir despreciando a las mujeres. Si ellas son absolutamente nuestras iguales, cosa que creo, hacen mal aquello que los hombres hacen mal: el poder las corrompe en igual medida, la retórica las habita del mismo modo, la demagogia las anima con la misma constancia, las resignaciones las acompañan, las promesas no cumplidas, etc.
Allí donde la realidad, por su naturaleza, disminuye a los hombres, afecta del mismo modo a las mujeres. Cuando los machos son inútiles, las hembras también lo son -ni más ni menos-. La igualdad supone el fin de la discriminación tanto negativa, la antigua, como la positiva, la nueva, la moderna, la que está de moda. Ni misoginia ni falocracia, desde luego, pero tampoco ginefilia o vaginocracia. El hombre no es el futuro de la mujer; la mujer no es el futuro del hombre. Intrínsecamente, las mujeres no aportan nada que los hombres no hagan ya. Salvo si se piensa que ellas son suaves por naturaleza, finas, gentiles, pacifistas, que tienen sentido del matiz allí donde los hombres serían duros, pesados, gruesos, malvados, belicosos y actuarían como bulldozers. Si nos resignáramos a semejante visión del mundo, habría que añadir que los negros tienen sentido del ritmo, que los judíos aman el dinero, que los asiáticos son pérfidos y los árabes genéticamente delincuentes... y los corsos biológicamente holgazanes...
Que las mujeres desconfíen: cuando los hombres sostienen discursos tranquilizadores sobre ellas, esconden a menudo el deseo de seducirlas y limitarlas mejor. El azúcar poético envuelve maravillosamente la punta embebida de curare con la cual el macho apunta a su presa con la certeza de no errarle. Cupido no es un angelito inocente, sino un cazador sin fe ni ley. Unas veces entona versos y adquiere la forma de Jean Ferrat cloqueando con los poemas de Aragón... Otras se oculta tras la pluma de un filósofo y redacta su misiva para Córcega... Que las mujeres dejen de pensar que su plenitud pasa por la maternidad o el casamiento, puesto que supone la exacerbación de su subjetividad, y serán el futuro de ellas mismas, el único que realmente importa.

___________________________

* Jean Ferrat es un reconocido cantautor francés (1930-) que alcanzó uno de los puntos más altos de su carrera cantando poemas de su compatriota Louis Aragon (1897-1982), uno de los fundadores del movimiento surrealista y, junto a Paul Eluard, uno de los llamados poetas de la Resistencia durante la Segunda Guerra Mundial (Nota del Editor; yo agregué los hipervínculos)

Capítulo especialmente seleccionado de LA FILOSOFÍA FEROZ, Michel ONFRAY, 2004.

LA FUNCIÓN

2008-02-11T10:35:00.000-02:00

En sentido literal, no existen instancias previas. Cuando se abre el telón, acaece la actualización de los ensayos. Naturaleza del evento: la Única Vez. El actor es ese punto que se bambolea en el doble movimiento infinito de ocultar y manifestar. Lo de afuera es el consenso, el intercambio de opiniones, la retroalimentación, los entramados. El acá es la experiencia íntima, privativa, aislada. Los sucesivos cambios de vestuario, las rotaciones de rol, el maquillaje operan en esa dirección, la del bucle de sí hacia sí. En general, la estrategia del director es ir recortando el reparto, ajustar los elementos hasta lo mínimo, con el monólogo como término y núcleo. ¿Qué es lo que quiere decirse-mostrarse? Tal, la incógnita. Su insistencia puede ser una invitación o una advertencia (un escondrijo tramposo, también). Puede ocurrir que la escena sea interrumpida por un batir de palmas con hurras, algún insulto. Que esté previsto o no es irrelevante. Impertinencia del enfrente queriendo violentar el montaje. Caprichos de espectador. Intento imbécil. Como quien satura el ambiente de agua de rosas, para borrar la memoria de un olor desagradable a la nariz y al espíritu. La lógica de la representación es inviolable. No hay coro, no hay desenlace, no hay contemplación. Ausencia de dioses. Nada más que el intérprete y su monotemática repetición. Lo que se espera (se persigue) es una actuación magistral: la deconstrucción del silencio.

Sólo el autor sabe que esa empresa es imposible. La suya es una ciencia intransferible.
Desde un palco destinado a tal fin, los críticos se mofan.

6666

Lo busqué tras bambalinas, en el hall, los camarinos. Cuando acabó la obra, quedé solitariamente yo con mi ficción en el vasto y áspero escenario.

extensio animi

2008-02-07T22:43:00.000-02:00

Tengo esta alucinación recurrente: permito que me alcances.

Antes que tú presentido/que mi error y lo aleatorio/que los demonios de Kierkegaard/que las coordenadas.
Antes que unas cartas en borrador/que la sospecha adolescente/que los guantes sobre el cofre/que máscaras sin disfraz.
Antes que hectáreas desbordadas/que el imperio del olvido/que la ocurrencia de la hipóstasis/que la sed por la ovación.
Antes que las fobias/que el asesinato en serie/que esos manuscritos codiciados/que el Che fumando habano.
Antes que tatuajes góticos/que ingenuidad, tópicos, pistas/que altares de oblación/que seco el jardín (zen).
Antes que la sagacidad del jaguar/que la última esfinge/que errabundos/que el vino y sus ceremonias.

Antes que un as en la manga/que anorexia discursiva/que la fiebre del vencido/que por ese palpitar.

Antes que hundido y averiado/que la senectud de la materia/que apocalipsis cinematográfico/que la Nana de Brahms.

Antes que la sal en la marea/que concurridas carreteras/que liquen amazónico extendido/que la tiza y el pisco.
Antes que un tren a las nubes/que holocausto, proscriptos, Academia/que el violín de Florián Paucke/que los golfos, el granizo.
Antes que el péndulo y el nirvana/que antioxidantes o caderas/que el hueco en el destino/que adversus metáfora.
Antes que la gota de rocío/que campamentos bandeirantes/que el plano del hades/que un plenilunio para Govinda.
Antes que la plaza pública/que ostracismo y agoreros/que tus ulceraciones/que mi Sitcom.
Antes que la cruz, la rosa, el maíz/que el hilo en el laberinto/que la traición memorable del discípulo/que un exilio picnic en Arabia.

Antes que la eternidad de la canela/que el poder matriarcal/que sugestión y parsimonia/que la neblina cubriendo los pantanos.

Antes que el silencio del verdugo/que saudade/que las excusas repetidas/que un saxo al amanecer.Antes que cada adivinación/que Chichén Itzá con sus bóvedas/que el vientre infértil/que apócrifos manifiestos.
Antes que una asonada al alba/que los dedos entintados/que el temor de dioses/que el faro en la montaña.
Antes que santo paráclito/que rasgar las vestiduras/que el suspiro del felino/que arcabuceros en huelga.

Antes que la urgencia/que hálitos de vida/que resignarse bajo amenaza/que el sorpresivo desdén.
Antes que gramáticamente correcta/que Oktoberfest, haka, yerba mate/que los gránulos de mica/que la chispa temblorosa en sus pupilas.

Antes que éxtasis in jazz/que la decisión de Abelardo y Eloísa/que incapacidades afectivas/que apresurándome.

Antes que el sudor bendiciendo tu pecho/que tanto va el cántaro a la fuente/que pulsiones étnicas/que la emoción bajo control.

Antes que la razón débil/que Apolo clamando por Dionisos/que humores desacatados/que los arpones del sentido.

As time goes by (Rod Stewart con Queen Latifah)

Pensaba que la guerra era infinita

como los mundos y el azar

que una tumba vacía abría surcos de justicia

promesa para el alma derrumbada.

Creía en la restauración universal

por obra de la luz del conocimiento

redención, bautismo [alquimia]

Tríadas. Atajos.

Me deleitaba en la sonrisa distraída

en el fluir de los eventos

enigmas lúdicos

vulnerabilidad paradigmática

contundencia del acá soy.

Antes todo suspensivo

siempre nada del origen

Bronce. Llamas. Almizcle.

La canción inmortal.

Fascinación.

SATURNALIA

2008-02-04T13:42:00.000-02:00

Carnaval

Jules Chèret (francés, 1836-1932)

Asegúrase que con la cara tapada se descubre más fácilmente el corazón y que a favor de la careta es lícito en estos días decir todo género de claridades.
Si como es verdad lo primero, lo fuera también lo segundo, con qué gusto nos envolveríamos en un portier, nos pondríamos aunque no fuese más que la mano por delante de los ojos, y fingiendo la voz para que el señor Bugallal no nos conociese, le daríamos una broma a alguno de los hombres que ocupan el poder.
Pero la condición de los escritores es peor que la de los esclavos.
A ellos, en la antigua Roma, les era permitido en esta época desquitarse del silencio y las humillaciones de un año en un día de libertad sin límites.
Durante ese día arrojaban impunemente al rostro de sus dueños toda clase de acusaciones; se mofaban de sus ridiculeces y, reprochándoles sus vicios y haciéndoles oír una vez al menos el áspero lenguaje de la verdad, acaso les enseñaban la única senda que debieron seguir y de la que, ciegos con el humo de las lisonjas, se habían extraviado.
A nosotros ni aún este sueño de libertad se nos permite; y es lástima, porque un día, un solo día de máscaras para la prensa, y el gobierno oiría muchas verdades que acaso le fuesen útiles, y el país muchas cosas que sin duda le sirvieran de una gran lección.
Ya que no es así, ya que nosotros no podemos disfrazarnos vamos a abrir los balcones de nuestra redacción para ver a los que se disfrazan; tal vez el espectáculo de tanta alegre locura nos sugiera el pensamiento para un artículo sobre el carnaval, que es lo que por ahora nos hace falta en primer término.
Desde los balcones se ve el Prado, y en verdad que la decoración que se descubre a través de sus cristales es bien poco adecuada al espectáculo que se va a representar a nuestros ojos.
Si como son el acaso, la naturaleza y la estación los maquinistas que disponen la escena, fuese el último tramoyista del teatro más de mala muerte, aún no le perdonaríamos la impropiedad. Un cielo gris, tristísimo y opaco sobre el que flotan algunos sueltos jirones de nubes oscuras. Un tapiz de lodo, interrumpido a cortas distancias por sucios charcales en cuyas cenagosas aguas caen las anchas gotas que preludian un aguacero terrible, produciendo al caer un ruido monótono, igual y extraño, que crispa los nervios; algunos árboles descarnados, cuyas desnudas ramas se agitan al soplo glacial del aire y parece que tiritan de frío, y en el fondo, rodeado de altos cipreses negros y melancólicos, como todo el panorama que descubre la vista, una tumba: el Dos de Mayo.
He aquí el aparato escénico de la gran comedia que va a representarse. ¿Y es posible que en este punto se hayan dado cita la locura y el carnaval para renovar su eterno pacto de alianza?
¿Es posible que en este punto deban aguardarles, ya en carretelas lujosas o en alquilones desvencijados, ya en potros voladores o en rocines moribundos, ya caracoleando jinetes en el palo de un escobón, o a pie y empujándose como las olas del mar, las mil y mil figuras grotescas que le sirven de séquito?
Las descompuestas voces de la embriaguez, las estridentes carcajadas de la locura, los breves monosílabos de las promesas, las cortesanas frases de los galanteos, las rápidas palabras de las citas, los discordantes ecos de las músicas, el incesante son de las chanzonetas, el hervidero confuso de la multitud oscura y apretada, entre la cual surcan, por aquí una figura grotesca, por allá un mamarracho imposible, por acullá una Comparsa que culebreando entre el gentío parece una serpiente monstruosa de abigarrados colores, ¿van a resonar en esta atmósfera nebulosa y fría? ¿Van a confundirse con esos tristes gemidos del viento que azota los cristales de nuestro balcón y parece como que se queja y llora alrededor de aquella tumba, agitando sus oscuros y altos cipreses? No. Hemos debido equivocarnos; nuestros balcones dan al Prado, en efecto, pero ése no es el mismo Prado de siempre.
Aún nos acordamos de otros carnavales, cuando lo cruzábamos sobre una yegua más ligera que el viento. El sol hería la nube de polvo que levantaban las ruedas de los carruajes y el casco de los caballos, fingiendo a nuestros ojos como una gasa de oro, a través de la cual veíamos agitarse, rico de colores y de luz, un océano de cabezas alegres, de trajes brillantes y de máscaras bulliciosas e inquietas. Todo saltaba y reía a nuestro alrededor. Las carretelas, llenas de hermosas y rebosando sedas y encajes, parecían ambulantes bouquets de mujeres que, como las flores llaman a las mariposas, provocándolas a posarse en sus corolas de fuego impregnadas de perfumes, nos llamaban a sí con sus miradas y sus sonrisas. Mil veces cruzamos entonces el anchuroso paseo y nunca reparamos en ese sombrío monumento, o si nuestros extraviados ojos se fijaron un instante en él, nos pareció un jardín, un parterre, cualquier cosa menos un sepulcro. ¿Por qué lo hemos visto hoy...?
El aire sigue silbando entre las desnudas ramas de los árboles; las nubes, oscuras y tempestuosas, se amontonan en el cielo, y la lluvia cae menuda y helada como un rocío de nieve.
Inútilmente buscamos la multitud que a estas horas debía llenar el ámbito del salón. Todo está desierto. ¡Pobre carnaval! Hasta el cielo se conjura contra tí. En vano corres de un punto a otro, agitando tu cetro de cascabeles. Al oír tu voz aguda y chillona, el hombre de negocios levanta la cabeza, te ve pasar y sigue haciendo números en su cartera. La juventud, grave ya y filosófica antes de sazón, se encoge de hombros al verte dar saltos y hacer piruetas inútiles, y se sonríe y te compadece. ¡Pobre carnaval!
En vano has llamado a las puertas de Roma, la ciudad clásica para tus fiestas; el pueblo se ha reunido en el Foro, pero no alegre, bullicioso y llamado por el repiqueteo de tus sonajas, sino grave como sus ruinas, silencioso como sus sepulcros y convocado por incógnitos agitadores de una revolución terrible; y has tenido que huir. ¿A dónde? ¿A Venecia? ¿Al seno de la desolada reina del Adriático, donde antes tenías mil palacios por trono y todo un pueblo, ebrio de placeres y goces, por vasallo? No; no vayas allí. Las góndolas, vacías, se balancean amarradas a los postes de Rialto, con cadenas de hierro que al moverlas el agua parece que gimen. Ni una antorcha refleja en el mar su larga cabellera de chispas; ni se oye una voz, ni el acento lejano de una música. ¡Pobre carnaval! ¡Pobre Venecia...!
Pero la noche se va acercando; la lluvia no azota ya los cristales de nuestros balcones; allá, a lo lejos, se ven moverse entre la azulada niebla algunos bultos negros que van y vienen en direcciones distintas: son carruajes, una larga hilera de carruajes cerrados que semejan el fúnebre acompañamiento de un duelo. Algunos jinetes cruzan y vuelven a cruzar, al parecer envueltos en blancos sudarios que flotan con el viento en su rápida carrera. Unos y otros diríase que buscan algo que no hallan; diríase que parodian el movimiento, la animación y la alegría, queriendo engañarse y hacerse la ilusión de que se divierten, sin conseguirlo. En balde suben y bajan, vienen y van; en balde dan el espectáculo; no hay espectadores. El salón está vacío. El curioso vulgo que asiste a pie y forma una muralla humana alrededor de los actores de la gran farsa, ni aun teniéndolas gratis ha querido ocupar sus localidades.
¿Y es éste el carnaval? No: el carnaval ha muerto. ¿No conocéis la tradición de las Wills, esas jóvenes, amantes locas de la danza, que muertas en el día de sus bodas, se levantan aún en el silencio de la noche para seguir bailando alrededor de sus sepulcros a la luz de la luna?
El carnaval ha muerto; pero, como ellas, se levanta aún de su tumba para bailar en un baile mudo, de una mímica grotesca y horrible a un tiempo, en el que sólo se oye el crujido de sus choquezuelas descarnadas... Ya es de noche; todo es sombras, nieblas y silencio profundo; parece que los fantasmas se han vuelto a hundir en la tierra de donde se levantaron por un instante. A lo lejos se ven correr algunas luces rodeadas de un círculo de niebla luminosa; son las de los carruajes que huyen en opuestas direcciones. Parecen fuegos fatuos que vagan sobre un campo de muerte...
Pero, cierra el balcón, echa un par de troncos en la chimenea: esta noche hay bailes, pero nosotros no queremos bailar ni nadie tampoco. ¡Bailar! Bastante hemos bailado ya en este mundo; hora es de dejar a otros el puesto en la cuadrilla.
¡Qué hermosa está la lumbre! No traigas luz: queremos ver bailar nuestra sombra y las sombras de los muebles sobre los muros, donde se proyectan vacilando, a compás que vacila la roja llama de los troncos que saltan y crujen al encenderse.
Esta noche cenamos tempranito y nos metemos en la cama como unos bienaventurados.
El no ser calavera, ¡qué triste, pero qué cómodo es!
Post scriptum: El cielo está azul, el sol derrama un mar de lumbre sobre la coronada villa, cien murgas rasgan el aire puro y diáfano con sus ruidosos acordes, un zumbido semejante al de un enjambre de abejas llega hasta nosotros, el carnaval pasa por delante de nuestra puerta agitando su cetro de cascabeles y llamándonos con su voz de clarinete destemplado. El carnaval no ha muerto... ¡Viva el carnaval!
Está visto que cuando se oscurece el cielo se oscurece nuestra alma, y cuando se entristece nuestro corazón hasta los que se ríen se nos figuran que se quejan.
Pedro, trae un miriñaque, un miriñaque espantoso, una falda de seda y una capota. Vamos a vestirnos de mujer, y al diablo las filosofías. «Máscara, ¿me conoces?».

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER
Publicado en "El Contemporáneo" del 5 de marzo, 1862

MESÓTES (desayuno para dos)

2008-01-30T11:05:00.000-02:00

Tan apurados que no pronunciaron sus nombres completos. Aborrecible costumbre de apocopar.

Deseaban la simpleza de la cotidianeidad compartida, sin rococó ni hechizos.

Pero querían ofrecerle al otro la mejor historia de amor de su vida (como si no hubieran tenido suficiente cuota de tragedia, ya)

A las diez, cuando las pasiones acallan, tomaron conciencia de su torpeza.

Sórdidos extremos navajan el sueño. La tensión erótica genera monstruos invencibles. Se perderá el corazón.

Tendrán que cargar con el silencio, las posibilidades, la confusión, los prejuicios resbaladizos y la prudencia. Lo que a cada uno corresponda, en rotación.

Hemisferio de praxis y ascesis.

RECETA DE CROISSANT (12 unidades)

Levadura de panadería: 30 gramos

Azúcar glasé: 15 gramos

Leche: 150 cc

Harina: 450 gramos

Sal: 1 pizca

Mantequilla: 180 gramos

Huevos: 2 unidades (1 para dorar)

En un bol, poner la levadura y el azúcar y mezclarlo con la leche tibia. Se deja reposar la mezcla durante 10 minutos.

Aparte, tamizar la harina y la sal y desmigar 30 gramos de mantequilla sobre la harina.

Hacer un volcán con la harina y añadir, en el centro, un huevo batido y la mezcla de la levadura preparada anteriormente. Poco a poco, y con cuidado, se va llevando la harina hacia al centro mezclándola bien con el resto de los ingredientes.

Se va trabajando la masa con las manos hasta que empieza a tener consistencia y se puede empezar a trabajar con el rodillo.

Entonces se va añadiendo a la masa, un poquito de mantequilla blanda (se puede ablandar con la ayuda del microondas), y se continúa trabajando hasta que, poco a poco, nos vamos quedando sin mantequilla.

Cuando la masa ya está bien trabajada y es homogénea, se envuelve con un trapo limpio y se deja reposar en un sitio fresco durante aproximadamente 30 minutos. Después se vuelve a trabajar ligeramente, se envuelve con el trapo nuevamente y se deja descansar durante unas seis u ocho horas.

Cuando la masa ya está lista, se divide en bolas para que todos los croissants tengan aproximadamente la misma medida, se extiende la masa de cada croissant y se enrolla para darle la forma característica.

Cuando ya los tenemos todos preparados se colocan en la placa del horno previamente aceitada y se pinta cada uno con la mezcla de huevo batido y sal.

Se dejan reposar 30 minutos más para que la masa suba nuevamente antes de cocerlos, se pintan con el huevo de nuevo y se meten en el horno a 200º durante 15 o 20 minutos.

En caso de ser demasiada masa, es posible congelarla cruda, con lo cual sólo hay que descongelarla, darle la forma y hornearla cada vez que se quieran hacer nuevos croissants.

CONSTELADO

2008-01-27T22:22:00.000-02:00

CYGNUS

ballet para calmar ansiedades tributarias

Marginal de las turbulencias apocalípticas, el cisne se desliza mansamente. Animalidad en búsqueda de reposo. Con un giro de evocación, el delta hace feudo en sus pupilas: algo lo aguarda más allá. Si la solitariedad es una aspiración no excluyentemente humana, está él con su particularidad para demostrarlo.

Bohemio, va...

Pero hay que habérselas con las ganas de besos, la apetencia táctil, cuando se es todo pluma y queratina. Eco de su cola, una frágil estela malva acompasa el échappé. Quiere emigrar a paraísos infinitos (cualquier estrechez lo abruma). Coreografía del exilio.

Sobre la Imperial Magnitud Mitológica, una lira recita la liturgia de los oprimidos. Ha de sumirse en la profundidad de las leyendas, incitado de transmutación. Draco y Pegaso se unen a la epopeya revolucionaria. El destino y el destierro los convierte en camaradas. Septiembre reclama por la epifanía.

Finalmente, queda su hermosura desmayada en los valles siderales.

IN BOSSA NOVA

2008-01-22T12:22:00.000-02:00

ÚNICA SABIDURÍA

Lo único que sabemos

es lo que nos sorprende:

que todo pasa, como

si no hubiera pasado.

(VICTORIA OCAMPO)

No del curso natural de las cosas. Ignoro de qué vengo escapando.
La voz a veces suena como rebato suburbano, otras es canto de Neptuno. El piano se somete a la rítmica del desvarío y, entre octavas de timbales, nace una balada encantadora. Cubrime de guaraná y caipirinha, escoltame junto al mar, al pie del morro.
¡Qué vastas son las playas de lo desconocido que puede llegar a ser conveniente! Nos opaca el aburrimiento, nos resignamos en la porciúncula de los desesperados. Tal cual sospechás, por ahí me reconozco: una jineta de metáforas imposibles, cierta apologeta de la Isagogé de lo perimido.
Paso de la profecía al memorándum con inescrupulosa sencillez. Y me mareo de furia.

Aquello angelical mediatizado, lo que está. Cual niebla matutina, refrescando la vehemencia. ¿Cuál?
Pobre cuerpo, cinchado entre la artificiosidad y la degradación. No hay sostén para su arrojo: beduino en oasis fuera de ruta.

Grafías de verano en tonalidad carioca.

Enero es un mes demasiado largo, no?

Placeres simples, alegrías duraderas

2008-01-18T16:12:00.000-02:00

PEDRO AZNAR : Llueve

48º ST

2008-01-16T22:45:00.000-02:00

Para los padecientes, las sensopercepciones resultan intraducibles. O, en el más optimista de los casos, se comportan como superficies rugosas afelpadas. Incordios, suspensión en coma cuatro.
Otras sintomatologías de fácil observación: el narcisismo débil, el esputo fácil, insolaciones de frustración, ablandamiento continuo de las motivaciones y arcadas ante el concepto de progreso. Impulsos coagulados. Mitos surrealistas (el tiempo es un tema recurrente).
Salmonella, ronchas, comezón. Desplome de la eficiencia. Obsesiones pegajosas. Furtividad en la neurosis. Amargura ambiental.
Excepción: que bajo el dintel se cuele un pronóstico de tormenta. Chascos de acción y chasquido reaccionario.
En muestras aisladas, optan por revalidar una diplomacia ácida contra arrebatos de envidia. O experimentan afiliaciones ilusorias al aire artificial.
Nada es inequívoco: por ejemplo, a fiebre decreciendo las alucinaciones se multiplican. El paciente deja de interrogarse por los estereotipos de felicidad que se le intenta imponer.
La línea directriz es infinitovalente.

Única escena
Grillos [muchísimos]. Un ventilador de techo en delay. La existencia pujando por residuales bocanadas de voluntad, mientras reniega de las coordenadas. No son fantasmagorías románticas, es Soledad Genuina. Y la sensualidad quebradiza, asfixiada por las lianas del desencanto. Multideformidades.

* * *

Block de notas: No conozco tristeza tan corrosiva como la de eras estivales en esta zona difusa del planeta. Pero ¿hay quien reclame por el patrimonio común de la angustia?

GABO

2008-01-14T21:07:00.000-02:00

Se fue

en busca de nuevos sonidos...

DESPERTANDO A KUNDALINI

2008-01-07T13:06:00.000-02:00

Al filo de la jornada de Epifanía
volviendo del paraje costero
manifestó su deseo
estarse
una noche de tormenta
a campo abierto
el aire electrizado
la terrible sublimidad
imponiéndose.

Y pensaba
(perplejidad en tiempo libre)
cómo un hilo de agua helada
entre los dedos de sus pies
hizo para liberar
tanta energía
contenida
por un receloso pudor.

La conjunción entre inocencia y cortesía puede llegar a ser algo tenebroso.

EL PLAN

2007-12-31T02:35:00.000-02:00

Juan Pablo Bochatón "Lejana"

Disminuir los dioses y los temores, los miedos y las angustias existenciales a encadenamientos de causalidades materiales; mitigar la idea de la muerte con una terapia activa aquí y ahora, sin inducir a morir en vida a fin de partir mejor cuando llegue el momento; buscar soluciones efectivas con el mundo y los hombres; preferir las modestas proposiciones filosóficas viables a las construcciones conceptuales sublimes pero inservibles; rechazar el dolor y el sufrimiento como vías de acceso al conocimiento y a la redención personal; procurarse el placer, la felicidad, la utilidad compartida, la unión alegre; acceder a lo que pide el cuerpo y no proponerse detestarlo; dominar las pasiones y las pulsiones, los deseos y las emociones y no extirparlos brutalmente de sí. ¿La aspiración del proyecto de Epicuro? El puro placer de existir... Proyecto siempre de actualidad.

MICHEL ONFRAY La potencia de existir. Manifiesto hedonista

Francisco Bochatón "22:33"

Juan Pablo Bochatón "La raza enamorada"

ESENCIA DE SIBILA

2007-12-28T10:38:00.000-03:00

Deja que tu lumbre arda en mí,
que mis pies se desprendan del suelo,
que el aire se intoxique de frenesí
y besos desbordados.

Quiero pulverizar la piedra
fundir la cera de tu coraza
para que fluya la miel
permíteme.

Cuando atardezca el deseo
me volveré corola
daimon en tu sien
parpadeo ebrio
torrente pulsional.

Comparte conmigo
la copa de la desesperanza
hasta que nos desangremos
se inunde el siglo viejo
con nuestro entusiasmo.

Psicopatías inocentes...

Escucha
mira
huele
gusta
palpa.

Que estoy a punto
y exploto.
De otro modo,
si te distraes
o conjugas en clave monacal
sería una pena.
Vacía y estéril
expiación.

LA PALABRA DEL MES

2007-12-25T21:35:00.000-03:00

TREMENDO

(un adjetivo bien noventoso)

LUCECITAS NAVIDEÑAS

2007-12-23T00:59:00.000-03:00

Ella se sumergió resignada en el entramado de las callejuelas barriales. Sobre su cabeza, los pasacalles insistían en atraer su atención: el enigma podía reconstruirse leyendo esos mensajes de derecha a izquierda. Ni siquiera importaba ya. El placer del juego llegaba a su instancia final.

El arte de aumentar la tristeza (hipótesis indispensable para alcanzar el olvido) estaba oculto en los hiatos de su corazón autoflagelado, protegido por las sutilezas de algún idioma más complejo que el sánscrito.

Muchos años, incontables horas recorriendo bibliotecas ramificadas, con su carga de manuscritos perversos, falacias milenarias, metáforas reincidentes, ficciones irrefutables, cándidas decepciones a la esperanza del entendimiento. Para nada, no habían podido ayudarla mucho.

Ahora, el lamento de una guitarra se había vuelto peligroso para su fortaleza de ánimo. Aislarse tampoco arrojaba resultados. Quizás lo que vendrá nunca fue escrito.

Volvió a su refugio. Se arrojó sobre el sillón.
La encontraron veinticinco años después, cenizas sobre el tapizado verde inglés, las lucecitas navideñas titilando agónicamente.

AGONALIA

2007-12-17T10:20:00.000-03:00

"me penes est unum vasti custodia mundi" Fastos (I, 119) Ovidio

Un día, unos silencios, algunos hechos.
Casi todo se vino en picada, cuesta abajo, resbalando, rompiendo, quebrándose.
Aparentemente. No sabía cuánta ganancia dejan pequeñas pérdidas.
De vez en cuando hay que limpiar el terreno, remover los escombros, quitar la mala maleza.
Que el ciclo se renueve.

Se precisa jardinero fiel. Presentarse las medianoches de septiembre, sin referencias.

Me gustan los que insisten,
los que patean obstáculos,
los encendidos de optimismo,
los vendedores de marquesinas.

Y a veces doy más de un paso al costado, para poder tenerte al toque pero desplazado de mi crónica estupidez. No estás cancelado, pero aún conservo mis fueros. Registro tus andanzas, las palpo* . Mi alma es un cuerpo inflamable ante los peligros.

Respiran los dados en el cubilete.
La zozobra cruje.
Preñado de interrogantes vacila el segundero.
Mi ingenuidad lo provoca en la pista de baile, bajo la bola de espejos.
Estropeada la pancarta de advertencias, el cielo sin embargo spota:
Cuidado con caer en la emboscada del caracol.
Al reverso, Serrat blasfema "recuerda que pisar mierda trae buena suerte". De madera estoy hecha.
Presagios veletas.
Hay dos: Inconmovible y Difusa. Que se turnan en el protagonismo de la sitcom. Croquembouche conceptual. Autoesquizoanálisis.

Aceiten los pórticos,
liberen la plaza pública,
elévense las vides.
Que sea la entronización de Jano.

*las interpreto

BOBASÓNICA

2007-12-12T08:33:00.000-03:00

Taimada tarde de domingo. La adultez que acosa, impunemente.

Sorbo un tereré de pomelo rosado y se me ocurre esta comparativa para retaguardia de furgón: no es lo mismo extrañar que no poder [lograr] olvidar a alguien.

El eco no tiene quien lo escriba, todo en él es copia y pegue.

Cuando las palabras no se acomodan, Momo se relame. Risas navajas. La melancolía me tiene bastante velluda, necesito depilar esos dramas hirsutos encarnados.

Los últimos libros alrededor de mí esperan ser desempolvados; algunos hasta el film de cobertura conservan. Cualquier hábito compulsivo (la lectura, en este caso) agota los ánimos royendo el espíritu.

Autodiagnóstico: la inoperancia erótica llega a provocarme arcadas en los intestinos (eso debe ser lo que ocurre, nunca antes la Heineken me había fallado).

Que no es pasión todo lo que espasma, ni anonada todo lo que es vacío. Ni diciembre época de balances a término. Siempre hay tiempo para ejecutar y desarrollar ideas. Soy de la mayoría que rebosa de débitos.

Están los que hacen terapia, los que cenan hamburguesas de carribar, los arrobados con la versión tropical de "La bestia pop" (Palmeras for ever) , los aprendices de teatro improvisado, el fanático de las ecuaciones, las con porrón y Havaianas. Hitos históricos asumiendo el mando y el ceremonial. Vox circi, vox dei.

Tengo por entretenimiento matutino navegar por la rae.es, pero hay obligaciones adquiridas: llamar al técnico en refrigeración para que revise el aire acondicionado y solicitar turnos con nutricionista-traumatólogo-tarotista y bioquímico (sí o sí).

CON RETRASO

2007-12-10T13:57:00.000-03:00

El padre de mi hijo será alto o no será nada.

Después de la resaca de tí mismo
donde no hay horizonte entre la oblación y lo perdido
¿Sonarán campanas anunciando el recreo
o el medio siglo retumbará de hueco
inaugurando las exequias del deseo?

Soy una espectadora indulgente
-piadosa-
de tu vanity show.
Aguardo, sin ser sometida,
como la cortesana altiva
que lleva la tinaja hasta tu sitio en la mesa.
Lo haré,
sobriamente engalanada,
hasta que tu gataflorismo
concluya en despojos.

Ahí he de abrazar,
con ternura elegantísima,
la carcaza de tus antiguos brillos.

Quién te dice
que quizás
entonces
sea la génesis de eso
que el consenso
occidental cristiano
llama amor.

LOS NAVEGANTES

2007-12-09T20:25:00.000-03:00

Para la odisea, nos jugamos a fondo. Renunciamos a nuestros empleos frustrantes, a los magros salarios, a los compromisos superfluos.
Éramos un grupo con elementos dispares pero de raíces sincréticas, entusiasmados en la proeza.

Nos autoconvocamos en algún valle imaginario (memoria adolescente de relatos de ciencia ficción), vía telepática.
Una vez reunidos, comenzamos la vigilia. Para mantener el insomnio en dosis estables y eficientes organizamos concursos virtuales de taxonomías absurdas y sinécdoques delirantes, nos pellizcábamos los muslos (algunos ejecutaban rockandrolles en laúd a la hora de la siesta). Con intención científica, manipulamos LSD y hongos alucinógenos, a fines de experimentar funcionamientos exóticos de la serotonina. Los más audaces renegaron de futuros placeres corporales; como si fuera un sacrificio ascético en haras del objetivo final.
Fueron semanas maravillosas, de desconocimientos sabios y revelaciones ajenas a la obsesión por la propia identidad.
Cada detalle estuvo displicentemente ajustado. Con el correr de los días, perfeccionamos métodos, técnicas, estrategias, calculamos riesgos.

A la llegada del solsticio de diciembre, congregamos las auras. Fue entonces cuando ligeros, intrépidos, embriagados de luz, deseantes de inmanencia, emprendimos las fantásticas 2000 leguas de viaje astral colectivo.
Lo que resultó es inefable.

Transporte sonoro:

BRIAN STORMING ORCHESTRA The Extraordinaires Voyages of Brian Storming

LA RUEDA DE LA FORTUNA (un post prometido al Walde)

2007-12-05T07:17:00.000-03:00

Fue una linda fiesta, sin desbordes. Supuso que una figura rolliza puede ser intimidante para ciertos estados depresivos, más cuando llega barnizada de hesitaciones. Cuchicheos de chicas asegurando la diversión.
Para sobrevivir, adquirió la habilidad de producir declaratorias halagüeñas a los salpicones coyunturales y la estrategia de aclimatarse en cualquier gueto. Por ansias libertarias (monomanía de jardines sinfónicos), en honor a aquella sentencia sáfica: morir es un mal.
Atardeceres, maizales, latifundios de colza, apología de la sombra jovial de un caminante. Metamorfosis pagana.

E E E

Volvió al redil al tempus que la garúa. La rueda comenzó a girar. A él le hurtaron su provisorio objeto de caridad (si yo no tengo amor, soy como un címbalo que retiñe, señor mío). Unos cuantos minutos pasaron y hubo relevo: ningún empresario interrumpirá con su neurosis capitalista el despotismo de las tres virtudes teologales. Se desquitaron ambos disfrutando otro tipo de perfeccionismo que engalanó la explanada. Auditorio burgués: acceso gratuito, tabla criolla de fiambres, domingo fatigoso, amistad a prueba de repimporoteos. Calma chicharrona. Retrucar es un derecho y una acción que los dos defenderán con sus vidas. El que rompe, paga.

HERMETO PASCOAL zapando con la gente

Santa Fe ciudad, Octubre 14 de 2007

Entre genios se entienden: HERMETO haciendo una de PIAZZOLLA

HUMOS

2007-12-04T08:06:00.000-03:00

Una sola cosa recuperé de mi adolescencia, y es responsabilidad de mis blogs: la pedantería.

No me parece que deba agradecerles por eso.

No vaya a ser que la pierda de nuevo.

INSUFLO HEINEKEN

2007-12-02T12:56:00.000-03:00

Fiat frescura

Nada escapa a esa rueca quejumbrosa que es el círculo. Se suceden los minutos y las revoluciones lánguida, aburridamente.
Algunos tienen el alivio del genio, la rareza, cierta tara imperceptible, una discapacidad soberbia, el impulso hacia el desorden.
Les alcanza para cambiar el rumbo de la aguja, por guiones milimétricos.

[Vi tu olor en la cuerda tenor del coro angélico y me distraje]

Pero los rasantes, ay! los mediocres, los monótonos, los del solo color, estrujamos el corazón en la buhardilla de la Forma Universal.
Nos congojamos de soledad y márgenes. Ni siquiera las maldiciones al unísono nos rescatan para épicas históricas.
Huayno paria. Edema de rangos en desuso.

Si (él) supiera que su aliento quiebra las estalactitas, no andaría pavoneándose por el sótano de mis recuerdos, silbando TAN campante...

CERVANTES

2007-11-29T16:40:00.000-03:00

Músicas
Narciso tenía hambre, miró
las aguas para ver si hay peces
y se encontró con él.
Este accidente de la historia
cuesta mundos a los pobres mortales.
Tienen hambre de sí mismos, pero en verdad
nunca se miran a sí mismos, son mirados y de ahí
viene la costumbre de
devorarnos bajo
un sí mismo sostenido mayor.

El atado
Escribir sin contar es como vivir sin vida. Las palabras serán inocentes, pero no su relación. El contador traza una columna del "debe" y otra del "haber" y en la última anota los silencios que supo conseguir. Con las caras de una palabra quisiera hacer piedras y mirarlas todas hasta el fin de mis días. Esas caras siempre tienen otras fugitivas de la boca. Morder la piedra, entonces, es la tarea del poeta, hasta que sangren las encías de la noche. En esa noche navegará sin rumbo fijo, desconfiado de todo, en especial de sí, mirando espejos que cantan como sirenas que no existen. El poeta se atará al palo mayor de su ignorancia para no caer en sí mismo, sino en otro país de aventura mayor, muerto de miedo y vivo de esperanza. Sólo el dolor lo unirá muertovivo al vacío lleno de rostros y verá que ninguno es el suyo. Y todos serán libres.

JUAN GELMAN

OTREDAD

2007-11-28T00:00:00.000-03:00

¿ En dónde está? ¿Por qué se esconde?
La otra, la alguna vez, la fugitiva,
aquella que se fue dejando rastros;
frágil, orgullosa y no vencida.

Este yo, resentido y belicoso,
la espantó con sus razones,
cierto día.
Y partió con su perfume,
la verdadera
(que se oculta y se desvela)

¿Qué fue de ella?
La capaz de prodigios, la hechicera,
la deseosa de camelias y vainilla…
Paradoja sublimada,
venganza del solipsismo,
su partida.

Te lo advertí:
no me mires así, apesadumbrado.

Y no seré quien quiero si no vuelve.
De modo es que lo ruego.
Porque si no estás (como esta noche)
ella seguirá errando, anhelante,
por los siglos de los siglos.
Cada instante.

"Memoria", ÁRBOL

BUCOLICANTO

2007-11-25T23:00:00.000-03:00

Precisamente ahí en el punto

errático

donde se engríe la extensión del camino,

hacia el no límite

campo afuera

vista catatónica por la inconmensurabilidad

diré que sí

que ya es temporada

de retiro.

Hebras bastas,

embuste,

revoltijo,

kermese

mi alma encuentra su reflejo en la isla

sin cruzar el estero

maraña-manifestación

desvíos por la planicie

holismo del tacto y el oído.

Me descubro en ciertos humedales,

oblándome con rondas amistosas

de ceibos vírgenes de tala,

gallaretas regias,

fantasmagorías de antiguos

rasguidos quiloazas.

Quiero estanciar mi canoa,

apoltronarme de amarillo costero,

descansar en do mayor,

perderme por asombro.

[y mientras yo escribía estas naderías, mi hermana emprendía en Francia la ruta de los cátaros. Suspiros nostálgicos por los albigenses: decididamente, mis gnósticos medievales predilectos]

La musique: Quinte Estampie real, anónimo francés del siglo XIII.

FERIADO

2007-11-17T01:43:00.000-03:00

A pocos metros
su boca Val Kilmer
su andar asmático
los auriculares sosteniendo
el pelo suyo miel ensortijado.

A pocos metros
el cuerpo bendito
el alma deseada
la atención impermeable
a todo lo que no sea
(él) y sus tormentos
los miedos bacterias frenéticas
creando el dique -indestructible-.

(ella)
Seis veces repitió el nombre
lo gritó sin acortar distancia
los músculos tensos
la impotencia sumándole
amargura
ridiculez
insolvencia

[quería que la domesticara a ella con su rudeza de él]

Donde todopoderoseaba la música
ahora rebota el vacío
como eco de sí (femina) misma
Pero tajada
deslucida
agria fermentada.

Tarde brisa resolana,
insólito escenario de bifurcación.
Feriado aciago.

Epílogo: lo esencial es sordo ciego mudo