GOTAS

Bicicletas. Decenas de bicicletas que se convierten en dragones desafiantes al caos matinal. Hasta que aparece San Jorge, ebrio de alucinógenos, y los decapita con su espada resplandeciente. Llegas tarde, siempre tarde, a ese lugar que no elegiste jamás. Traga saliva y mantente alerta, entonces. Almafuerte presenta su último disco, y tus fobias históricas hacen desaparecer las últimas esperanzas. Cruzas la plaza contaminada de hastío pisando el césped. Sin culpas: las prohibiciones han sido hechas para transigir. El otro te tentó con sonetos de sir William, deshilachando la trama de tus más recónditos secretos, tú te entregaste fulminada de soledad y ahora nuevamente has perdido, lo has perdido. El otro ha sido lo mesuradamente farsante como para pulverizar tus deseos hasta hacerlos impalpables. Te abandonó por Ella, la que no puedes ser: altiva, pálida, transparente, la seductora misteriosa de una cita ideal, señora de todos y de nadie, antinomia absoluta. Cierras las ventanas, clausuras la sesión. De otro llegó a ser Él, el anhelado inasible. El que llegó sin aviso, como un proxeneta de la desesperación. Receta del día de la fecha: antiguos fantasmas al acecho. Te bloqueas, el asma reincidente de tu corazón te impide respirar, pero es inútil . Temor y temblor. Sinestesia o hermenéutica: esa es la cuestión. Exaltada por la novedad, decides aguardarlo, y preguntas al ángel (a ese, el gran ausente, pero ya te acostumbraste) si aún es posible. ¿Con quién hablaba el otro día, mientras tú te atrincherabas en la torre de marfil? Mejor no saber. Ya está, ya fue, ya acontecerá. Algo hizo trac, al principio. Un chasquido de dedos, un arpegio omnipotente, y eres arrojada nuevamente al vacío, orgullosa resaca del universo…